di Sarah Panatta

 

 

Moretti e le "intermittenze della morte". Quella della psiche (o dell'anima? Chi dice che non coesistano nell'immateriale cortocircuito minimamente esplorato dell'Io?) vagabonda di un (alter) Ego poetico che faticosamente celebra e inciampa nella bellezza del finire e ricominciare. Da capo e margine della propria stessa esistenza, ognuno con gli stessi rovelli.

 

La mente balbetta e confonde, inciampa, rimescola ricordi e prospettive, quando si proietta senza sottotitoli su un film che aveva appena decifrato e non credeva avrebbe avuto epilogo. Dopo Habemus Papam, capolavoro minimale e politico, vicino a certa cinematografia nord europea, Moretti gioca ancora con l'ontologia (e antologia) del proprio cinema, con i totem della società italiota e con gli autoinganni di quell'Io nevrotico e fibrillante che ne popola l'intellighenzia sofferente e infantile. Con una nuova discesa surreale nella tragicommedia umana (ma priva dei momenti velatamente naif quanto ad es. la partita di volley tra cardinali che si accampa al centro del precendente succitato successo morettiano), Mia madre[1]. Dal 16 aprile in sala, coprodotto dalla Rai, un film che trascende e seziona la porzione liminale del lutto come dell'essere vivi tra finzione e multiple realtà, tra inevitabile autobiografia e metacinema, l'evoluzione ulteriore dell'autore o sua summa?

Nanni Moretti e Margherita Buy in Mia madre (2015)

Margherita, fai qualcosa di nuovo, rompi uno schema, uno dei tuoi duecento schemi.

Buttati nel vuoto a perdere (ma sì, a perdere, non c'è scampo alla "logica" della vita), dei tuoi giorni contesi da scenografie ad alto budget e capezzali tiepidi. Vai dietro la scrivania di mamma, odora i vecchi libri e svuota o riempi quelle scatole. Sorridi alle tue "te", passate e future, tutte in fila per rivelazioni impossibili, in mezzo ai dettagli futili del cammino, tra allagamenti e motorini usati. Guarda l'altro Margherita e "vedrai".

Margherita (magistrale e asciutta Margherita Buy, dichiarato doppio morettiano) è una regista solida e collerica, irrisolta ma combattiva, e sta girando un film ambientato in una fabbrica occupata dagli operai che protestano contro il licenziamento. Ha appena lasciato il suo compagno, un attore del cast, deve istruire una guest star apparentemente psicolabile (esilarante John Turturro) e si prende cura della madre Ada (minuziosa, seppur essenziale la veterana Giulia Lazzarini), ex insegnante di latino molto amata dai suoi studenti, da tempo ricoverata in ospedale per complicazioni del suo stato di salute. Beatrice, figlia di Margherita, ha difficoltà con il latino e vorrebbe lasciare il liceo. Giovanni (il più misurato Nanni Moretti di sempre), suo fratello, ingegnere pacato e abituato a compensare l'egocentrismo sommario e ansiogeno e le paure poco pragmatiche della sorella, vuole mollare il lavoro e intuisce per primo l'irreversibile china intrapresa dal cuore malato di mamma Ada.

 

Confronto inevitabile con il proprio Sé, forse il primo. Mentre la "madre", icona di un'epoca e fagotto di coperte, si spegne, lasciando in eredità, ad ogni respiro, frammenti di verità al di là delle memorie quotidiane. Mentre la colonna familiare, mai posta in discussione, crolla lenta. Il rumore sordo della caduta avvolge il tran tran congestionato di Margherita, che salta in preda al panico sui suoi troppi set. Imparando a riflettere e ad amare più libera, forse.

 

Chi ha detto che un regista abbia il polso del suo "tempo"? Che riconosca i suoi "schemi" e che abbia la forza e la capacità di caricarsi sulle spalle il peso di una propria (riconoscibile? Allora deve essere pure giustificabile? Non invasiva ma militante?) ermeneutica della vita come della società che la ospita? E se poi ce lo dicesse lui/lei stessa, che il regista "è uno stronzo"? Per lavarsi le mani o per darci schietto il gusto della relatività di questo caos poco calmo che è sopravvivere e fare arte artifizio cinema? Se ci dicesse che non bisogna dargli/le retta ad ogni piè sospinto o meglio sospeso, ché non ha scienza infusa, ma solo con-fusioni, da strutturare nella propria personale esplosione visiva.

Giulia Lazzarini e la Buy nel film di Moretti

Costato 7 milioni di euro e in sala con 400 copie, coprodotto da Rai Cinema e ora in lizza per la Palma d'Oro a Cannes, Mia madre, scritto e diretto da Nanni Moretti con una squadra numerosa, non prosegue semplicemente la cronaca familiare intima aperta con La stanza del figlio, né completa il diario/racconto viscerale e autoironico sul fare cinema morettiano iniziato con la sua stessa carriera.

Con i suoi vuoti di montaggio e le sue piccole lacune o meglio paludi nella sceneggiatura, con i suoi morbidi trapassi tra sogno, allucinazione e realtà, Moretti è lucidamente se stesso. Narra schematico il magma dell'amore e di altri demoni. Dell'amore per l'unicum artistico e umano che è e diventa ogni volta il Cinema, dal sogno premonitore alla stesura del soggetto, dalla scelta delle musiche alle liti sul set, dalle idiosincrasie con la troupe alle crisi di significato "ciak dopo ciak". Dell'amore  per la propria madre, per il dubbio, e per la nostalgia di un futuro che è scritto dai cambiamenti geneticamente codificati e insieme imprevedibili del corpo e della mente e delle sue volontà. Dei demoni della ragione che sciaborda, vacilla affonda nella sua perenne danza fallace sulle onde di tante tempeste, relazioni interrotte, figli da crescere, genitori da riscoprire, identità da trovare e salvare, espressioni e incubi intraducibili, sintassi da (de)costruire, verità irrevocabili, dolori da comprendere e accettare.

Romanzo di formazione adulta, cinefilo, autocitazionista, Mia madre viaggia nei ricordi di Nanni e vive delle sue debolezze, mette da parte le radici della sofferenza e scompone punti di osservazione e ruoli.

Si mette accanto ai suoi protagonisti, e lascia scorrere il flusso invisibile di emotività che si incontrano, detestano, amano, rimpiangono, salutano. E fa la sua "parte", in parte. Da parte.

Un'altra scena di Mia madre con Moretti e la Buy