in versi contemporanea
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Dopo il florilegio della poesia cipriota pubblicato nell’ottobre 2011, pubblichiamo una nuova ampia selezione che concerne ventitre poeti appartenenti alle generazioni attive e produttive nella seconda metà del Novecento. È un assai rappresentativo campione della più recente produzione letteraria greco-cipriota che senza manifestare una poetica comune, esibisce però un sostrato etico-filosofico, una ragionata mentalità nazionale, una coscienza storica e un calibrato rapporto tra lingua e memoria.
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di Crescenzio
Sangiglio La prima presentazione della contemporanea poesia
cipriota (nati tra il 1930 e il 1980, con prevalenza negli anni ’40 e ’50) è
avvenuta nelle Reti di Dedalus di ottobre 2011 (http://www.retididedalus.it/Archivi/2011/ottobre/LETTERATURE_MONDO/2_inediti.htm).
Comprendeva sostanzialmente gli autori che hanno costituito la colonna
vertebrale della nuova letteratura cipriota, quella che, in poche parole,
rappresenta la prima espressione di autonomia da un centro ispiratore ellàdico ormai
in sostanza inesistente o esistente per pochi sterili nostalgici chiusi nel
proprio mondo. I successivi decenni ’60-’80 hanno confermato e
dimostrato la fecondità della semenza lasciata dai predetti predecessori,
fecondità concretàtasi in una ammirevole molteplicità di traiettorie poetiche
interpreti di esigenze, prospettive, idealità, psicologie ampiamente
diversificate e peraltro conformi ad una attualità storico-politico-sociale
quasi imprescindibile. A questo proposito
e a conferma vale la pena ricordare la riflessione del critico N. Churdakis, riferita ai poeti greci della generazione
dell’801 nell’opera dei quali “possono riscontrarsi le prove di una
nuova teoria della vita che corrisponde ai dati esistenziali, sociali e storici
del presente”.2 Considerato quanto precede, è chiaro che le generazioni
produttive del citato periodo ’60-’80 non potrebbero logicamente venir incluse
nella tipologia della formulazione vittiana3: mondi poetici così
differenziati escludono nei fatti completamente e a priori qualsiasi
coagulazione concettuale di collettiva asserzione e addirittura qualsiasi
identità di istanze personali. Ciò tuttavia non significa che gli autori in
parola non possano ritenersi comunque appartenere ad una complessiva, variegata
al massimo, ma compatta nella sua multinuclearità e policromatica prassi
poetica, e ad esse fedele categoria generazionale appunto tipica nella sua,
certamente caratteriale, qualità e in ogni modo positiva singolarità. Ben individua tale positività ed esprime con acuta
precisione Alexis Ziras, a mio parere attualmente, ma già da tempo, il maggior
studioso della letteratura in lingua greca, riferendosi a questi poeti e a
questa poesia a Cipro: “sono in possesso di una cultura poetica... che va oltre
a quella di Kostas Mondis, Kiriàkos Charalambìdis, Lefkios Zafirìu. Una cultura
la quale dubito molto che possedessero i loro predecessori, tutti presi e
consumati nel fuoco dell’attualità, nel prolungato dolore dello smembramento
del paese, nella rabbia della bassezza politica. E specialmente privi del lusso
di poter mantenere le distanze dagli avvenimenti”.4 A questa loro fondamentale, credo, peculiarità si
accompagna parimenti una spiccata caratteristica che non si riscontra nella
pratica poetica dei nati negli anni 1940-1960 e cioè l’originaria e poi
costante successiva differenziazione tra di loro nelle tematiche, nelle
visuali, nel sostrato etico-filosofico, nella ragionata mentalità nazionale,
nella coscienza storica e nel rapporto lingua-memoria di questi autori
propriamente contemporanei (appunto degli anni 1960-80), sì che molto
difficilmente, per non dire mai, potrebbero in essi incontrarsi vicendevoli
parentele o influenze espressive, più o meno duplicazioni di ispirazione o
analogie di ragionamento, cosa che invece raramente non evitano i loro antecessori del
citato ventennio precedente di certo, è senz’altro vero, in ciò giustificati dall’urto e
dall’impellenza di eventi troppo devastanti e insostenibili. Entro questi parametri l’odierna creazione poetica cipriota
si collega e s’identifica, senza nondimeno eccessi ed estremismi fini a se
stessi e di poca o minima consistenza,
con la più ampia testimonianza europea nel solco di una immedesimazione nelle
ineludibili comuni e condivise problematiche e destini esistenziali.
N O T E 1) N. Churdakis, Temi e intendimenti nella generazione
dell’80, in quot. Avghì (Aurora), 5.7.1992. 2) Considerazioni,
queste,che perfettamente si attagliano anche ai poeti ciprioti nati negli anni
’60-’80. 3) M. Vitti, La
generazione del ’30 – Ideologia e Forma, ed. greca Atene, 2004, pag. 9: «…
“generazione”, nella quale inquadriamo per nostra comodità persone più o meno
coetanee con personali aspirazioni derivate da comuni punti di avvio e rette da
coincidenti intenzioni”. 4) A. Ziras, Antologia della poesia cipriota
contemporanea – Cipro dopo il ’90, Introduzione, Atene, 2011, pag. 13. ***
ANTOLOGIA Leonìdas
GALÀSIS Certificato
medico Questa pianta ha rifiutato il sole s’è chiusa in se stessa s’è accontentata dell’umidità di una stanza sui bordi di un vaso da fiori Quando le altre piante bevevano avidamente la luce e diventavano trasparenti e fiorivano e ridevano, questa misurava la profondità delle tenebre e sentiva colare dentro di sè, come da una clessidra sovrannaturale, il veleno. Quando le altre piante il vento percuoteva senza che ruga alcuna striasse le loro anime, questa lentamente scivolava nella rete della morte ed era tanto amareggiata che le sue linfe si guastarono divennero inchiostro. E adesso ogni sera stilla dal suo fogliame la poesia bambolino angioletto nero e guai a te se non riesci a prenderne cura: si trasforma in polipo e ti offusca il cervello e cieco e indifeso ti conduce là dove la sua padrona è stato condotta per aver rifiutato il sole! Hic Ti sedesti per riposarti in un giardino pubblico, disoccupato e afflitto. Cosa cercavi di trovare tutto il giorno? Eri libero? Indossasti i tuoi vestiti migliori e uscisti. Nella clinica “Rosa” il tuo amico Hic contava i giorni andati senza avergli rivolto la parola. “Gloria ai giardini fioriti dei luoghi di sogno,” disse “poiché lì qualcuno, irreprensibile, può spegnere, come conviene, i suoi carboni. Così si evitano gli incendi e le esaltazioni degli scontri frontali”. Jorgos
FRANGOS Turisti a Lesbo Turisti estasiati osservano il fogliame degli ulivi mentre brilla argentato al sole. Turisti affannati si riversano sulle spiagge a succhiar sole, salsedine e luce. Turisti ben preparati aprono guide, carte geografiche e liste dei prezzi. E non hanno mai sentito i passi leggeri
di Saffo Nè
hanno odorato gli eterni profumi di Saffo.
nello
strampalato andirivieni turistico spunta anche un poeta. Attonito guarda la riva al porticciolo dei pescherecci, ascolta i sussulti amorosi dei gabbiani, gli giungono alle narici fragranze di
giambi e anapesti. E ansioso comincia a frugar le sue tasche. Allora Saffo gli
si avvicina zèfiro lieve gli porge carta e matita, un fulgido
sorriso e coraggio. E mentre egli
gratta sulla carta Saffo tenera
sfiora la lira. Allato
i turisti ridendo
sgangherati ordinano uso1
e sardine. 1) Aperitivo a
base di anice. È la bevanda nazionale greca. Vigoria All’ingresso del console in palestra i centurioni
scattarono in piedi davanti alle loro panche d’un balzo trovandosi nello stadio con le pappagorge frementi di “vigore”. Nei loro scanni
i consulenti cadevano dal sonno
sopraffatti dalla noia finché
irruppero nel salone delle udienze le camere delle televisioni. Di colpo tutti acquisirono idee, vigoria divennero risoluti! Jorgos
KALOSÒIS Il
ragno 5 Mi sono diretto là dove il ragno detiene le proprie terre possiede una specie di retorica la sua bocca non finisce di produrre mi sono avviato in quella direzione egli stava fermo in osservazione io ero in possesso di una specie di medicina sopra le immense tele vidi gente in ginocchio supina ed altri con le ali inutili ali che avevano fabbricato sfogliando libri studiando ali con motore e alcune ali ricevute negli aeroclub avevano perso il loro succo l’insetto non aveva avuto nessuna pietà salvo che gli abbia proposto qualcosa salvo che abbiano discusso prima e quelli sono stati tratti in inganno cosa può aver loro promesso fors’anche tutto perché egli utilizza senza la bocca fermarsi vidi nella tela il mio cane che era scappato i suoi latrati erano anch’essi rimasti nella tela e perfino i suoi vaccini vidi chissà quale cane sacerdote lo commemorerà quale chiesa si riempirà di suoi compagni di scuola pronti a farsi concorrenza in singhiozzi e in pianti nessuno e la parola nessuno svanisce poco a poco cede davanti ai ricchi verbalismi del ragno. Michalis
PAPADÒPULOS Georg
Trakl La morte, la sventura e la cenere i pazzi spaventati biascicando le parole la canzone della palude per una funebre esaltazione e tu, mercenario dell’ultimo dio con la bulimia della sua gloria mentre le odi risuonano dei singhiozzi sopra Salzburg gemiti e morte a danzare nella valle di Grodek col fango e le ossa Allora ti videro girovagare per le strade con l’aspetto di un animale spiritato trascinato dal mistero, e tramutar con mani tremanti il logico concatenamento dei delitti prima di immergerti nell’angolo lurido del cloroformizzato ricovero balbettante ormai e barcollante addosso per non perderla stringendo la tua razione di abisso Logica
di certezza È logico più che logico dopo tanta morte voler pervenire al nulla di parole suoni e immagini ricoprir il rumoroso compimento della poesia con un vago silenzio oltre la nudità della parola Ma questa strada è senza fine forse molti anni ci vorranno perché tu raggiunga la Poesia potrebbe sottrarti tutta la forza e la luce spossatezza dell’oblio braccheggio dell’impraticabile mentre continui prostrato a scrivere senza un termine di tempo sull’orizzonte. Pabos
KUSÀLIS Diario Parole di
tanti giorni come hai fatto ad abbandonarle?
Come
sottili tratti di
matita poter
sollevarle tutti soli? Quali
sguardi ignoti
affrancar esposte
rivelazioni? Candida
neve! Solo
questa può
sopportare i tagli
profondi del tuo giorno e della tua notte Via di pioggia
Via di pioggia Da una
parte le gocce pari Dirimpetto
solitari i lampi basta
che che scorgano una solitudine
senza paura negli occhi La fulminano
subito Via di
pioggia solitaria Oggi non
indosso i miei occhi nondimeno
facilmente trovo la strada
Lo so
tu a destra
tu a sinistra Come non perderti? Intenzioni Quali le mie intenzioni? Ma,
le più e le meno Continuo
a riempir di giorni
il bicchiere e
continua il tempo a bermi
il tempo
Due sguardi rosa
s’incontrano al mattino E
mentre stai per dire diventino
un sol desiderio,
nel meriggio comincia il
rapido apprendimento
dell’astrazione Vakis
LOISIDIS È
tempo È tempo ch’io scriva un romanzo. Meglio cimentarmi con un
racconto. Quanto ai personaggi, nessun problema ne sceglierò tra la gente della televisione facilitando così anche i produttori nella riduzione della mia prosa per il piccolo schermo. Approfitterò dei marginali per i quali l’esistenza è un continuo visibilio. Forse ritoccherò un po’ la vita di un tossicodipendente, di un omosessuale e di un magnaccia con la laurea. Quanto tempo ancora scrivere poesie che per mesi stanno chiuse nel cassetto e nessuno mai legge nei mezzanini delle librerie. Anch’io diventerò uno scrittore che può stare a galla con una buona reputazione nella grande città e parecchie riedizioni. Pochissime
cose importanti Non abbiamo aperto insieme una porta tra due stanze Per sentire il pericolo Di dover uscire dalla porta posteriore all’aria aperta poter dire anche noi di esserci incontrati in qualche parte da qualche parte aver guardato il mondo con uno sguardo come questo. Siamo difficili Sì siamo molto difficili Perciò viaggiamo scrivendo perciò ci fermiamo per un sorso di vita E subito riprendiamo a scrivere Pochissime cose importanti, la maggior parte di
second’ordine. Qualcuno ha confessato che i poeti gli provocano un’indigestione Gli tormentano il corpo gli organi della digestione. Intendeva dire la profondità dell’anima Era un uomo di un’ altra epoca. Zelia
GRIGORÌU Boneyard
Creek E poi ciocche di capelli abbiamo tagliato le abbiamo sigillate in nascondigli di carta voci notturne abbiamo affidato a bottiglie abbiamo gettato nel Boneyard Creek Boneyard Creek qualcosa trasporterà all’altra sponda del pianeta qualcosa di buono come acida melma traboccheranno le snodature dei nostri alberi molecolari Boneyard Creek viaggia fino ai grandi laghi Boneyard Creek lo seguono i tordi pomeridiani tracciando cerchi successivi Boneyard Creek una rotella d’acqua palindromica nel mezzo degli inverni Funerale
d’inverno Come latrati di un cane ammalato le voci dietro alle colline arrivano. Si prosciugano a poco a poco, non come il sangue dell’uomo ucciso, resistono al tempo le voci che abbiamo odiato quando la mamma ci svegliava la mattina e Galatea imprecava per suo marito o per una capra recalcitrante. Come latrati di un cane ammalato vengono i morti invernali, squarciano i canneti adolescenti e protendono le mani, vuoti gli anni: ci hanno rapinato, Marina. Maria
THERISTÌ Nevischio Vengo al tuo capezzale che vapora l’incedere del bambino che non pianse per la lite degli uomini che altro modo non avevano di combattere. Quasi estate, ho udito tutte le canzoni: altre non ne son rimaste, o erano finiti i soldi e non potevo comprarne. Ti porterò del nevischio dai Balcani. Viaggerò lungo la linea costiera dell’iceberg, portando sulle spalle tutti i miei appunti di servizio, fino a giungere alla prima fila del rancio. Tornerò indietro ‒ so che tornerò
‒ con un fucile a doppia canna fatto di halvàs1 con il sacro legno2 di una verità ridòttasi a melodramma e diffusa in copie. No non hanno colpa per qualunque cosa le forze di occupazione. Ho colpa anch’io che ho bruciato i miei scritti perché tu non li trovassi mai e ti venissero le lacrime agli occhi. 1) È un dolce
fatto di zucchero (o miele) e pasta di sesamo. 2) Nella tradizione ortodossa è così chiamato un pezzo
della croce dove morì Gesù e che Elena, la madre dell’imperatore Costantino,
trovò e portò a Costantinopoli. Quando
la luna diventerà rossa Qui, c’entrano ancora nel forno le poesie senza professione per cuocersi col ghiaccio frantumato col pepe macinato ed altre spezie di mille belle parole. Meglio lavare piatti e quando qualche piatto o cuccuma o poesia vuole essere fotografato nell’acqua
insaponata tutta la schiuma lì sarà un buon travestimento. Jorgos
CHRISTODULÌDIS Con
le mani tagliate (Al piccolo
Alì) La preannunciata liberazione non comprendeva le tue mani né tua madre, né i tuoi fratelli. Ti c’incamminerai da solo sino alla fine quantitativamente in calo, ma gradualmente con acquisita
crescenza che tanto ti strariperà quanto basta perché tu scagli le tue mani a ballare nell’aria come rami recisi di un albero che comunque meglio resiste al vento, adesso sei la traccia di una matita temperata si lascia indietro una linea rossa che i posteri possano seguirla e i tempi scolorarla con il cenerino dell’oblio e la pietra del dolore. Quando le bombe cesseranno di cadere le luci si spegneranno e verrà designato il nuovo comandante. Forse un giorno ti farà visita per addebitare responsabilità al precedente regime dittatoriale ma tu, come potrai ancora stare in equilibrio sulla fune tesa dei tuoi sogni? Come respingerai il pallone con un bellissimo tuffo? Chi chiamerai per farti detergere le lacrime randage? Come ancora ti appoggerai sulla tua guancia a pensar spensierato qualcosa d’insignificante? Come col dito indicherai una stella? Come accarezzerai una vulva e ne sentirai i palpiti? Lo so, vuoi sfuggire al tumulto delle esplosioni le tue mani ancora fremono sepolte profondamente nella terra un angelo-mediatore le tranquillizza teneramente e le unisce in croce per il sonno della notte. Rispunteranno come cipressi sotterranei e bucheranno la terra si leveranno in un luogo devastato dove ombre spaurite si azzuffano a morte. Nena
FILUSSI I
limiti del sonno La favola di stasera della navicella che viaggiava di continuo è una pietra malcerta a un angolo di maggio tutte le montagne ne vogliono la paternità tutti i giorni la sua caduta. Tu acacie e venti a imparar l’amore la tua sorte, la tua pietra, la tua città turchina piccolo sole, finestra meriggio sul muro in pieno mezzogiorno criniere immote inerzia e attimo lungo il divieto. Brulotto la mia rosa sul tuo ombelico a dischiuder onde mattutine e sospetti nomi di eroi e di antichi amori che in fin dei conti forse non sono esistiti. Isola non è. Isola non è. Pensiero come la morte così spesso davanti al lume riporto i nostri anni e li sottopongo ad interrogatorio. E
per Dio niente veglie. Poesia è il tuo
alito. Sete Sopra un pozzo spossati ci chiniamo sull’acqua chiara e tutto diventa basso leggero e innocente al ritmo di palpebre lente. Talora l’acqua ha un sapore di vanità come quando dicemmo suvvìa e libertà e ci dissero di no, divertitevi da soli. Nulla però è come prima. Adesso novembre nasconde estati che incendiano tutte le memorie tutte le orme di infelici amori apposta abbandonate. Sopra il pozzo prende fuoco la bellezza del mondo tanti corpi si sfiorano e tremola l’acqua. Inoltre possiede la singolare qualità di accusarci di mutismo o di confessioni infantili. Tuttora. Maria
KIRIÀKU Cuori
doppi Per ogni evenienza, mi dici basta con le telefonate. Basta, ti rispondo d’accordo. Basta però anche con le indulgenze.
Non sarai tu che per forza mi farai Papessa e neppure indovina degli invisibili fili dal momento che manco una volta mi hai portato in barca nel quieto corto circuito dei doppi cuori. Sai
cosa manca Sai cosa manca anche se non lo ammetti. Anche se stelle non inchiodi sulla fronte azzurra dell’amore né mele né veleno assapori dai frantumati narteci dell’amore. Sai cosa manca anche se non lo ammetti e anche se non rivolgi neanche uno sguardo al tuo vecchio specchio o una semplice occhiata tenuta in serbo in caso di indicibile bisogno. Sai cosa manca anche se continui a comporre ideogrammi, nomi importanti e fasulli di un comune, comunissimo seme di senape. Kostas
REÙSSIS antimicromanifesto
2 attraversando l’istantanea estate dell’estremità
agitatori moltiplicano la pericolosità del suolo informi squadre di
retroguardia seminano incoscienti profumati pelargoni sulla terra incolta delle
pensionistiche coordinate una ex sovietica ed ora russa èmigra rivendicando la
proporzionalità delle assicurazioni sociali nella sua brillante partecipazione
alla ricostruzione della puttanata pesche cornute non specializzate appaiono
nei mercati popolari di prodotti locali quelli coloniali confessano il ruolo di
borsaneristi agli agenti della punizione testè fondata interrogando di nuovo la
pesa il taccuino il tavoliere la regola e il compasso goniometrico pongono in
essere atti
processuali gli astrocosmi incidono con un diamante i dèmoni sulla carotide
Pandelìs
ermetesvolando
trapassatamente in un futuro compiuto lo stomaco istruito ad incassare qualsiasi putridume
servito attraverso nel turibulato olfatto di una illecita speculatoria
magnificenza bizantina grossolano esprimersi della parola combinato con
provvigioni di interminabile compravendita così opportunisticamente avanza
l’uomo dabbene tramutando l’apparente vita in apparente esistenza la svolta che
dà la riputazione le transazioni delle marionette o una pignatta che tribola
scuotendo il suo coperchio sì e no oppure fino e forse la cosa migliore che
possa accadere è che tu straripi ectoplasmaticamente se ti tieni sulla vergogna
che non esiste e cominci le addizioni e le moltiplicazioni ti guarderò
stritolato e sfrontato nel momento in cui ti si scinde l’asportazione
dell’anima scherno ovvero
il liuto dedicato
al pittore Panikos Tumbriotis (1963) un longevo miserabilismo definisce il comportamento di
una terrorizzaata provincia in costruzione le posture erotiche sceneggiano
l’orgia mondiale il crocemortorio ortodosso cattolico inneggia all’armamento di
un elegantissimo tessuto arabo il fenicottero nero a vagolar in alto mare il
bosco incendiato le ore emblematiche figurano il crimine del sole un severo
atterraggio sventola l’apostrofo della donna violentata il merletto in erezione
fa schioccare la clitoride di un orgasmo combattivo gli ossoni emergono brandendo il latte della pietra Linos
IOANNIDIS Sonnolenza Piegato sull’umidità dei muri avanzava nei vecchi quadri e deserti della sua anima per ritardare il cielo Nella prospettiva dell’aria emanava un soffocante respiro per far passar comodamente le eventuali forme della tristezza Fanno parte delle sue ossa i passi la candida discendenza dei colori Galleggiavano Con tutti i sospiri custoditi tirarono su le tramortite membra del tempo Galleggiavano in vasi di vetro i primi orizzonti i grandi tronchi recisi del giorno valutavano i numeri con una nuova mano al tatto collocavano la vista registravano la notte navigabili corpi celesti distendevano la trasparente posizione orizzontale ritagliavano forme in misurazioni verticali e il tempo era evidente Le
parole Senza il cielo agguanteranno l’orizzonte più oltre vivo gli daranno fuoco e lo bruceranno giorno senza cielo intera la nuvola ne getteranno la metà vi scaveranno l’acqua per liberare gli aliti Troveranno il sonno mentre dorme sulla carta con le sue immagini col suo silenzio le parole staranno provando ancora nomi Kiros
PAPAVASSILÌU Fuori
dalle canzoni Fuori dalle canzoni mi promettesti che i giorni le notti ne- vicheranno cerbiatti. Pesante
l’albero starà ancora sopra i
bambini-segreti
ammalati Guarendoli cadrà gocciolando le loro parole bruciate
prima che queste risuonino prima
che queste muoiano Parlami assai Vai Camminò Camminò dentro la foschia femminile egli egli Corpo. sulle sue spalle letto superbi battaglioni di angeli germanici lo circondarono
lo vissero producendo mosto di frasi straniere e sangue Sangue Dita il petto – dita di lei aleggiò sulla brusca fronte di lui le sue mani legnose
rabbrividirono dantro il Purpureo espulsi migliaia di piccoli uccelli anni incollati sull’albero purpureo – corpo di lui risuscitò una squadra di cugini d’infanzia che giocava nel fango risuscitarono le ultime trenta frasi del lago che ottenne il permesso di profferire che riscattò con le sue ultime vecchie monete l’ultima parola che a un pesce rubò che tradì: tu Stefanos
STAVRIDIS Il
punto e virgola Sparisce dal nostro scrivere il punto e virgola. S’è rivelato incapace di limitare il discorso, di intralciare le parole che scivolavano di sotto. Abbiamo cancellato dal nostro scrivere il punto e virgola, Come se anche il seguito non fosse desiderabile. Prodiga la mano ha sparso abbondanti, minuscoli, pesantissimi punti che solo il tempo sa apporre. Ancora parleremo, altro ancora diremo. Questo morbido fiocco di neve a mezz’aria, il punto e virgola della parola, della vita, non vuole morire, non vuole finire; Il
fango Memoria significa ritorno. Le gocce pietrificate rivivono e si versano abbeverando il suolo che calpestiamo nutrendo il fiore dell’anima. Il passato ritorna come l’acqua della pioggia che ritorna alla terra. E tu, coi piedi nel fango ti chiedi se ciò che calpesti sia terra o acqua: rifiutando la bellezza del fiore ti batti per filtrare il fango. Rinnovamento La mela marcia non ritorna sana e nessuno berrà il vino versato sul tavolo. Però la corda spezzata della chitarra non comporta la fine della canzone, né l’amico partito l’eterna solitudine. È provvisoria la bellezza del lago. Ti intimorisce il viaggio nuovo, è però possibile e inevitabile: allontànati da questo lago prima che diventi palude (ma nel tuo cuore fotògrafa questo bel lago com’è ancora). Panajotis
NIKOLAÌDIS Ciò
che il corpo Ciò che il corpo ha fermato strette fascine di luce sguardi svolazzanti respiri sull’acqua Ciò che il corpo ha ottenuto finestre sulla luce qui un po’ di rosmarino lì un po’ di mentuccia Corpo celeste tessuto intessi il tempo con la luce Corpo profondo arancione aguglia della morte Dono d’incorporea deità a misura di uomo Angusto È angusto il nostro paese invisibile luce inafferrabile ha murato la nostra anima Mano di bronzo e pesante potesse incendiarsi il momento ha disfatto il nostro corpo È angusto il nostro paese Insonne la nostra acqua Filo dorato la nostra favola alle estremità delle nostre estremità È angusto il nostro paese è l’antro dell’amore Luce d’argento e pane è nera e buona la pietra lama dell’impostura Quando
amore Quando amore comincia candido abisso dischiude Scatenaccia luce dorata in giardino annottato Quando amore finisce risciacqua in fretta il sangue Rattoppa carezze colori ali in corpo morto Quando amore cade nel vuoto albero che ha smarrito la luce risonanza nel tempo Andreas
JORGALLIDIS ...,; I segni d’interpunzione rallentano le voci delle parole. Sparpagliano il tempo, creano vincoli di fenomeni proposizionali e partecipano al loro presente. L’ultimo punto – sa respingere poiché lì è indicato il limite estremo del discorso scritto. Al di là di quello, tutti i complessi di parole ma altresì nessuno. Per
approssimazione L’incertezza del passato delinea inosservabile tutti i mari sbarrati. Nessuno conosce pienamente l’aoristo come peraltro anche il presente. La nostra conoscenza di questi tempi costituisce un fatto – del tutto casuale. Viene detto per approssimazione che così designamo le cose. Selettivamente colleghiamo le cose e poi proclamiamo la nostra selettiva verità. Discontinuità
della continuità G Si frantuma il tempo epìteto e i cronotroni corrono a nascondersi dietro agli attimi. Gli attimi si rifiutano di fare la parte dell’infingimento. Si uccidono per non ferirsi. I tecnici della luce sono perplessi. Lo stesso i tecnici del suono. Nondimeno si avvera l’interpretazione del “ruolo”. Gli spettatori s’immaginano l’apparato scenico. Questa rappresentazione finisce ha detto qualcuno ed è calato il sipario. La durata di questa calata da allora non risulta definita. Un risonante non-tentativo. Eleni
KEFÀLA L’ombra
sulla linea Così all’improvviso, come il rombo della motocicletta che corre con vertiginosa velocità, come il lampo nel cielo se- rotino, come una canzone che dopo molti anni riascolti alla radio, così all’improvviso, anni dopo, in un fulmineo, turbinoso rimbombo incontre- rai quella delle tue domande ch’è rimasta senza risposta. E allora saprai. Quesiti Cosa aspettarci ogni volta che apriamo la cassetta delle lettere con tanta devozione, quando leg- giamo gli email con tanta solerzia? Perché ogni tanto guardiamo il nostro telefonino nell’attesa della successiva chiamata, del successivo mes- saggio? Quale messaggero è rimasto staccato tutti questi anni e proprio cosa vuole dirci? Alla
reggia di Mutekusoma E avendo visto che egli in- sisteva, gli spiattellò tutto, che sarebbero arrivati gli stranieri con la pallida pelle, parlando una lingua strana e incompren- sibile, che avrebbero barba e ca- pelli fino alle orecchie, e sareb- bero scesi da certe torri galleg- gianti con lunghe aste, avreb- bero portato cervi giganteschi senza corna, e fuoco avrebbero sputato le loro armi, e questi barbari avrebbero assediato la Città ottanta giorni e ottanta notti, e sarebbe caduta nelle loro mani e distrutta Tenichtitlan. Tutto ciò hanno rivelato le sette profezie di Ketsalkòatl. (furioso il re ordinò che fos- se subito messo a morte il folle mendicante) Christiana
AVRAAMIDU In
momenti In momenti come questi si dispiega di solito la
stanchezza. Non a tarda sera ma la mattina di buonora. Dopo aver stretto la mano ad amici e genitori, e dopo aver frivoleggiato con vicini di casa e parenti, la mattina presto, ‒ con precisione matematica ‒ conti le tue membra e il divano diviene tutta la tua casa. E poi a un’ora tarda ‒ più o meno il pomeriggio ‒ esce una poesia dal forno a microonde. Talvolta, in un silenzio antico così che possa scorrere in equilibrio la mia testarda malinconia. Stasera
c’è qualcosa Stasera c’è qualcosa che non mi piace nelle tue mani. Semplice il nostro fuori, come parlar di Atene la sera. Quanto al nostro dentro, lasciamo stare per un’altra volta, alle nostre vite che verranno, come sempre. Verranno giorni migliori. Se dimenticherai, verranno. Dimèntica – Com’è
selvaggia Com’è selvaggia la tua lava, e nel tiretto neppure una scatola di cerini. Ti allontani da me lontano come i fiori, perché così ti piace perché lo vuoi. Quest’amore però non può essere amato, tutt’al più potrebbe riempirti fino al ginocchio di lune agostane. Christina
JEORGHÌU Nave Non è forse il mondo nave che affonda come al collo cravatta annodata pietra nera ma anche se il tempo passa giammai s’acquieta e ch’è il tempo medesimo un grattacapo anche lui
Non è forse la memoria un vestito che si
muove come su un
albero
immerso nella nebbia
brama solo dove essa vuole guardar lontano ma il vento
volge
la sua effigie nel vuoto Sin da bambina ti piace costruir navi E fai navigli che non ti sfugga la speranza In nuovi viaggi li mandi in speranzosa attesa Pazientamente li cerchi quando nàufragano. Viaggio Un tenero
morso sul
labbro Solo questo è
rimasto di
te a
ricordarti Lo sbaglio il
giusto una
luce come
cometa da lontano
pallidamente Nel tuo prezioso
ridere nei
silenzi nelle tue mani imbarazzate il viaggio che ho desiderato Maria
THOMÀ Qui
è la piaga Attraversando macerie di case e mucchi di immondizie, da un pozzo asciutto un secchio rotolò pieno di ragnatele, e ricordo, forse qui è la piaga parole rigettando sulla riva senza riflessione o
dilazione abbracciata a un piccolo dio che distrugge la sua vita sfioro le sue mani e ricordo è qui la piaga beccheggiar per lunghe ore, mare coperto di cadaveri adesso sono tranquilla, strano che posso respirare nel
fondo, e cerco sui legni della coperta la fessura, forse qui è la piaga ricordo una grande notte, era solo grande per null’altro coerente, mancanza di occhi mancanza di respiro e dalla finestra le mie due voci e dalla finestra io bambina a guardar attraverso la finestra forse si vede la piaga non sta nelle morti simboliche, piuttosto nel mezzo
di un’ora interminabile in ogni cattivo senso della parola la piaga chi mi ha lasciata fuori tutta sola bambina di cinque
anni a disciplinare lo sviluppo del tempo suonando come un orologio la domanda sarà la piaga ho paura però di formularla Torpore Perseguitati dalla sfera del bene per un altro mondo Dove pescicani ti azzannano e non senti dolore pur
essendo rimasto per metà su
fondo rosso,
sorridi beato Sorridi anche quando un buco ti attira nella terra
e mentre ormai di te non è rimasto che
uno stivale mezzo vuoto rovesciato
Volumetrico Un tempo qui nei pomeriggi bagnava i miei capelli e il
mio seno Adesso si verifica una corrosione alle punte e ai talloni
dei miei piedi È sceso il livello delle tue lacrime Più selvaggio il tuo delirio Eftichìa
PANAJOTU per funeral la mano che stretto teneva il mio sangue era un bel
becchino. mi diede un coltello a sterminar vermi sottoterra. e dopo un sanguinoso viaggio, seppi che non morirò mai. perché non sarai qui davanti a me a impugnare,
traghettatore di anime un falso annuncio di morte. è diventato bello il mio corpo, i miei capelli ondeggiano son diventata un lago che rabbrividisce quando le gocce
lo
annaffiano. il mio volto è candido, posso guardar i sogni adesso
negli occhi. con la mano che piaghe nascoste numerava ti scrivo adesso serenamente ti scrivo, non temere. non sono in lutto, splendida è la luna. quelli che la vedono mezza, sappi che mentono. gli è la loro vista non si avvicina di più alla sua luce. qui non cessano i sogni, muoiono gl’incubi e questa vita non ha fine. perché, stranamente, qui il movimento non somiglia a
terrore solo alla musica la danza si abbandona e nel profondo commossi si innalzano quelli che sentono ogni sua mortificata sensazione. non piangere: là dove l’amore ci viene offerto con
alterigia una farfalla sempre muore lentamente e vola. devotamente bacio la tua mano che mi ha dato la morte. un augurio: che tu sia pronto a morire. Ineffabili
parole temo il gufo sul tuo collo le ineffabili parole, prima dell’incendio il nostro salir sugli scaffali come libri, percorsi intellettuali, sguardi di innamorati, e tutti i sogni che si svegliano la sera, gatti randagi. le parole che risuonano come mignatte i “così è la vita”, i “cosa fare?” gli umidi di fazzoletti di carta, le lettere stracciate le fotografie calde e le mobili memorie, tomba: il domani senza aurora. il gufo arrugginito sul tuo collo lo strazio dei miei sogni il laceramento della donna in me: ricordi voglio morte la mia ombra. Maria
SIAKALLÌ Sono
un becchino Sono un becchino che fa ore straordinarie, paranoicamente mascherato covando visioni. La sera ascolto gli animali piangere le mie lacrime. Gocce
di miele Gocce di miele della luna così un tempo dicevamo dei sogni. Quando le statue avevano il pube scoperto. Quando le donne partorivano senza doglie e gli uomini non s’erano messi la foglia di fico. Quando le anime abitavano negli specchi e aspettavano che qualche sogno gli aprisse la porta. Il tempo in cui gli angeli non avevano ancora le ali e i dèmoni avevano il diritto di amare. Il tempo in cui l’amore non era ancora diventato comandamento in un libro sacro. Adesso, semplicemente disegnamo un occhio sulla sabbia e appena l’onda lo cancella ne disegnamo un altro. Ci
sono anime Ci sono anime che muoiono lentamente quando non volano. Per un po’ vengono sulla terra per vivere l’amore ripararsi sotto un tetto nutrire la loro natura umana e poi di nuovo se ne vanno via... Quel
dolore Quel dolore che ti mozzava il fiato, che ti piegava in due, che dominava ogni tua cellula, che faceva sparire la tua voce, che lasciava il mondo senza amore. Quel dolore, non dimenticarlo! Adesso che è diventato piccino così e somiglia a fragile neonato abbràccialo e tiènilo accanto a te che ti protegga da altri dolori e ti rammemori la natura umana! © Traduzioni di Crescenzio Sangiglio ________________________________________ NOTE
BIOBIBLIOGRAFICHE Leonìdas GALÀSIS È nato a Lefkossìa il 1962. Studi di Letteratura Greca
all’Università di Thessaloniki e Pedagogia all’Accademia di Pedagogia di Cipro.
Insegna nell’istruzione media. Opere poetiche: Coralli insanguinati, Lefkossìa, 1979; Attestato medico, Lefkossìa, 1982; Aspre cotogne, Lefkossìa, 1988; Illuminazione, Lefkossìa, 1999; Tormento in alfabeto, Lefkossìa, 2007; Lokrigana, Atene, 2010. Prose: La personificazione nell’opera poetica di
Kostas Mondis, saggio, Atene, 2008. Jorgos FRANGOS È nato a Lemessòs nel 1962, ma risiede a Lefkossìa. Studi
di Giornalismo all’Università di Mosca e nello stesso Ateneo Studi
postuniversitari in Letteratura russa. Opere poetiche: I primi voli, Lemessòs, 1978; E tutti insieme ad alimentare la colomba
bianca, Lemessòs, 1979; Gridi,
Lefkossìa, 1984; Storia d’amore in cinque
atti, Lefkossìa, 1986. Jorgos KALOSÒIS È nato a Lefkossìa nel 1963. Laureato in Letteratura
greca all’Università di Atene. Attualmente insegna nell’istruzione media a
Cipro. Opere poetiche: Metamorfosi, Lefkossìa, 1993; Il primo attentato alla vita di Makàrios,
Lefkossìa, 1995; Il mondo alla rovescia,
Atene, 2000; Lo spostamento della terra,
Atene, 2005; La coniugazione del verbo,
Atene, 2009. Michalis PAPADÒPULOS Nato a Lefkossìa nel 1963. Studi in Letteratura greca
all’Università di Thessaloniki. Lavora nell’ambito televisivo cipriota, nonchè
nel settore giornalistico. Opere poetiche: Gres, Lefkossìa, 1997; Entro i confini, Lefkossìa, 2000; Elica di elicottero immaginario, Atene,
2010. Pabos KUSALIS È nato a Lefkossìa
il 1964. Studi di Archeologia e Storia dell’Arte all’Università di Atene.
Lavora nella istruzione media. Opere poetiche: Parola cucita, Lefkossìa, 2003. Vakis LOISÌDIS È nato a Lefkossìa nel 1965. Studi in Economia e
Commercio ad Atene e studi postuniversitari in Economia del Turismo a Londra.
Attività di pittura. Opere poetiche: Poesia e collage, Lefkossìa, 1995; Orione manufatti a macchina, Lefkossìa,
1999; Monumenti mobili, Lefkossìa,
2002; All’ora di punta, Atene, 2005; Ramoscello si rompe, Atene, 2007; Cose elementari. Atene, 2009 Prose: Chi ha rubato il sogno, padre?, favola,
Lefkossìa, 2008. Zelia GRIGORÌU È nata a Tsàda presso Pafos nel 1968. Studi in Pedagogia
all’Accademia di Pedagogia a Cipro e all’Università Illinois at
Urbana-Champaign negli USA. Insegna all’Università di Cipro. Opere poetiche: Corallògeno, Lefkossìa, 1993; Careta careta, Lefkossìa, 1993. Maria THERISTÌ È nata ad Ajos Serjos presso Ammòchostos, ora sotto
occupazione turca, il 1968. Studi di Giurisprudenza e Giornalismo ad Atene.
Attualmente esercita la professione forense a Lemessòs. Opere poetiche: Appunti d’ufficio, Lemessòs. 1999; Un quarto d’ora prima, Atene, 2003. Jorgos CHRISTODULÌDIS È nato a Mosca il 1968 e si è laureato in Giornalismo
all’Università Lomonossov di quella città. Attualmente è giornalista a
Lefkossìa. Opere poetiche: Ènia, Lefkossìa, 1996; Frantoio di sogno, Atene, 2001; Manuale del coltivatore, Atene, 2995; L’irrealizzabile, Atene, 2010. Nena FILUSSI Nata a Lemessòs il 1969. Studi in Pedagogia. Lavora
nell’istruzione elementare a Cipro. Opere poetiche: Flusso di memoria, Atene, 2002; Residuo di conto, Atene, 2008. Prose: Se avessi domandato chi amo, Lefkossìa,
2009. Maria KIRIÀKU È nata a Cipro il 1970. Studi in Lingue Straniere in
Grecia, Regno Unito, Francia e Russia. Attività di Interprete-traduttrice. Opere poetiche: Armi tranquille e altre tre raccolte
poetiche, Lefkossìa, 2009; La regina
delle pere, Lefkossìa, 2011. Kostas REÙSSIS Pseudonimo di Kostas Papathanassìu, è nato ad Atene il
1970. Originario di Timvos, ora sotto occupazione turca, ha studiato
Giurisprudenza all’Università di Atene. Fotocopia e distribuisce liberamente le sue opere
poetiche. Dal 2001 vive a Lefkossìa. Linos IOANNIDIS È nato a Lefkossìa il 1972, ma risiede ad Atene. Opere poetiche: Balcone, Lefkossìa, 1993; Bianco, Lefkossìa, 1994; Descrizione di forma, Lefkossìa, 1998; Il tempo dell’inattesa ora, Lefkossìa,
2001; Voce scritta, Lefkossìa, 2006. Kiros PAPAVASSILÌU Nato a Lefkossìa il 1972, ha studiato Musica e Filosofia
negli Stati Uniti. Attualmente vive ad Atene. Regista di cortometraggi. Opere poetiche: L’opera, Atene, 2001. Stefanos STAVRIDIS È nato a Lefkossìa il 1972. Studi universitari e
postuniversitari in Biblioteconomia e Scienze dell’Informazione negli USA.
Lavora presso la Biblioteca dell’Università di Cipro. Opere poetiche: Rapide patrie, Làrnaka, 1998; La realtà conica, Lefkossìa,2004. Prose: Corrispondenze private, racconti, Làrnaka,
2000; La biblioteca di Ravel,
racconti, Atene, 2008. Panajotis NIKOLAÌDIS È nato a Lefkossìa il 1974. È laureato in Botanica e
Letteratura Neogreca all’Università di Cipro e in possesso di master in
Letteratura Bizantina e Neoellenica al King’s College London. Opere poetiche: Come giambo specchio, Atene, 2009. Andreas JEORGALLIDIS È nato a Lefkossìa il 1975. Studi di Pedagogia, Storia,
Archeologia e Filosofia all’Universitò di Cipro e studi postuniversitari
all’Università di Parigi-Panthéon-Sorbonne. Opere poetiche: Semirette opposte, Lefkossìa, 1998; Vuoto ghiacciato a 516o C,
Lefkossìa, 2001; Mari chiusi a chiave,
Lefkossìa, 2003; Quando affonda il
pianoforte, Lefkossìa, 2004; Colori a
fronte, Lefkossìa, 2007, 20082. Eleni KEFALA È nata ad Atene il 1975. Lettrice di Letteratura
Latinoamericana all’Università St Andrews in Scozia e insegnante di Letteratura
Comparata all’Università di Cambridge. Opere poetiche: Memoria e variazioni, Atene, 2007; Storie vaganti, Atene, 2010. Christiana AVRAAMIDU È nata ad Atene il 1978. Studi di Lingua e Letteratura
inglese all’Università di Cipro e postuniversitari a Londra. Opere poetiche: Funi e naufragi, Lefkossìa, 1999; Una ragione per amare la notte, Atene,
2002; Tutti i giorni neve, Atene,
2005; Ora sott’acqua, Atene, 2008. Christina JEORGHÌU È nata a Lefkossìa il 1980. ha studiato musica e
musicologia a Londra. Svolge attività di critica musicale e composizione di
musica per film. Opere poetiche: Mentre affonda il mondo, Lefkossìa,
1998; Fuliggine, Lefkossìa, 2007. Maria THOMÀ È nata a Lefkossìa il 1980. Studi di Letteratura greca ad
Atene e Teoria della Letteratura a Leicester. Attualmente è dipendente del
Ministero dell’Educazione e Cultura a Lefkossìa. Opere poetiche: Una storia per il cielo, Atene, 2001; Benvenuta a Micene, Atene, 2008. Eftichìa PANAJÒTU È nata a Lefkossìa nel 1980. Studi in Pedagogia,
Filosofia e Psicologia all’Università di Atene e in Lettere neoelleniche al
King’s College London. Vive ad Atene. Opere poetiche: Grande giardiniere, Atene, 2007; Moralina nera, Atene, 2010. Maria SIAKALLÌ Nata a Lefkossìa il 1980, è laureata in Studi Turchi
all’Università di Cipro con studi postuniversitari a Istanbul. Sue poesie sono state pubblicate in riviste letterarie a
Cipro e in Grecia. È prossima l’edizione della prima raccolta poetica.
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