|
Testi da: Index Vacuus (Edgewise Press, New York 2004) IV Resti raggiungibili, da qui, e niente che divida dalla perduta completezza della voce, nera di suono quale tamburo gravemente tenuto alle ginocchia mentre scivola nel tempo che sotto, infuriato come acqua di mare dentro un fosso — tempo, aureo accanto al morire tenace fra le ombre, mentre le bestie son salite all’orizzonte, a mai non dire – donna – dove il pettine ricami i tuoi capelli, mai dove s’inverino le onde — ecco, flutti per sempre. XIX Qualcosa, dove germoglia il transito, lungo la via dell’estinzione delle piante. Qualcosa d’incompleto, letto rimasto dopo il morto addio, che difende sua misericordia mentre si riordina la stanza, mentre al davanzale si dimentica la rosa, sopra l’assoluta direzione dei fiumi. XX Settimo giorno interminabile. D’altra parte, non fu difficile disfare il fatto, revocare ricordi, e lacera adunanza su l’usata terra. Pure uno di noi con un sospiro assapora tutti nella notte di Shabàth — zakhòr! le nostre provviste, le utili spose delle nostre lodi. XXII Un niente, un vuoto di memoria, tolse vento al fogliame. Briciole di pane raffermo caddero indietro. Talora si stanca il vero, come la gente al pensiero del giorno dopo del giorno dopo, sempre a seguire l’orlo temuto rovinoso. XXX Quante, l’una sopra l’altra quante vesti, e padri senza prova, pesanti per le vie. Conosciuta alfine – e consentita – fune tesa fra due aldilà, fra due stranieri presagi. Crescita gemito separazione. XXXIII Qualcosa d’irreparabile: una luce spensierata a leggere penombra. Non battere moneta in questo bosco, su cui gravita il falco che ha negozio fra gli sterpi, e non farti animo. XXXVIII Gli inni non sono teneri, e stomachevole ogni prova d’esser popoli in sfilata nel downtown della storia. Nell’angolo di quel sorriso, ignaro cantare — passa di lí la solennità del tempo, la sua voglia la sua brace, storditamente passa. XLIII Quando, oltre i vetri, tra esperti sospiri, si guarda un’illustrazione della luna, o ci scontenta nel fare altro rancore, si perde la bravura del presente (come sommariamente dissi a un gatto di passaggio), quasi non bastasse a sé ma fosse tutto che ci attornia bisognoso. Tormenta me solo l’indipendenza del tufo presso le case? XLIV Libeccio, irragionevoli esaudite voci da chi rovente su colline d’aprile, unendosi al facile mattino d’erba, e incertezza nessuna a separarlo, se non timore di salvare oltre l’attimo la gioia. Avvenire, firma di pubertà sotto rovine. XLV Nel ragionar della brace tra la cenere, o nell’affollato delta del fiume, prima che si confonda, ci sarà un desiderio di fermezza, di gloria minore, un prolungato esercizio di povertà che eluda il mutamento, l’idea di un passo leggero senza precipizio, oppure nient’altro che una lezione d’agonia — una sola lezione, per mancanza di tempo? XLVIII Nella cronologia di una rosa, ha maggiore rinomanza lo sfiorire. Non si deplori la malinconia: questo è il giorno seguente, la solennità del rastrello sulla ghiaia, lo stelo che sotto il cielo lucente deve risalire come un sonnambulo. Ma eunuchi di primavera nel giorno divulgato — pochi discepoli, avanzi di un raccolto. http://www.holtvisualdesign.com Scarica in formato pdf 
|