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di “Noi Rebeldìa 2010.1.1” la lotta è assoluta, l’unità è soluta anoressica in tempi di debolezza o bellezza della contraddizione sei femmina per la comunità un’ironia al monte della pietà se l’insonnia fermi dove è negazione e della negazione il rovescio è assente è eccellente l’om che sé presume d’aver ali al volo e alla mignatta ma matta sei tu anche amore mio che di fellatio ed altro che non dico riempi le mie notti e la mia mente che nullo altro sente e ad altro tende al punto dove tutto coincide la possa la fantàsia ed anche il velle che come sempre è question di pelle ma Luther mo’ saluta e corre a nanna auguri agli amici ed ai nemici, quando felici? eppure il diritto è onnipresente ferreo come maschia affermazione tirato a lucido per l’occasione che fa l’uomo ladro o santo senza minime differenze Lord of Misrule, il “Signore del Caos” chiusa la festa del carnevale al dì all’ordine torna dell’infesta gogna e se Beckett – non pezzente – “prova ancora, fallisci ancora, fallisci meglio” les Robes- de pierre, non c’è rivoluzione senza punire gli oppressori è rivoluzione e se innocenti o due volte colpevoli la linea di condotta è giustizia pronta e il reale ha più forme che l’arte ardente e fumante di pasta al dente OC OC
OC OC OC OC come sa di sal OC come sa di
sal Lo pane altrù…i !! # OC # Con la fame sopra il cuore # OC # la ragione s’inasprisce # OC # c’è poi il
sonno che non
viene # OC # che trasforma
l’acqua in fiele # OC # stracci
e panni lacci e pani # OC # stretti sotto le sottane # OC # vuoi
vedere che l’inconscio # OC # è un colletto collettivo
# OC # che ti
spinge dentro un fosso # OC # per spolparti
in un abbrivo # OC # a te manca il senno e il seno # OC # e sai
solo blaterare # OC # ma
i saperi sui sapori # OC # non ci possono sfamare # OC # ma noi, se non si sa, nel silenzio la coerenza bisogna continuare are arare e snuare i conti finanziari marciare il marcire della deterrenza la rugiada del sudore, la guida dell’onore e se il movimento non è tutto è pena capitale, sine orrore la morte degli oppressori virtù e terrore è per loro come per noi la spada ficcata nella roccia di re Artù E simil a vuote navi di mercanti (non canti spirituali, non canti carnali) la falsa parola in terra germoglia come cera di fronte al fuoco della tv nostra dimora che tutto comprende Lo sai tu, noi lo sappiamo il moto lieve che
divella impercettibile, o il vomere
implacabile di rabbia che taglia teste,
riporta in superficie la compagnia malvagia e scempia o la sommerge, per
poco, come onda anomala con città e
metropoli. Non ci sarà sismografo o
veggente a prevenire, ma topi
in fuga, volti cerei
il canto del cigno schiuso dallo scrigno è sempre un batter di ciglia, una farfalla che sogna, un vento di ponente che depone o non c’è rivoluzione senza rivoluzione e la grettezza vince la gentilezza, la lama il taglio del bagliore e il saldo delle ore Per quanto si dispieghi l’arco non resta che volo di farfalla (seppure immune da vispeterese) vuoi sognante mariposa borgesiana vuoi lampo giro di valzer salto di pantano mini-moto di rivoluzione (pur sempre risoluzione) meglio evoluzione dribblando il taglio di teste per feste di quartiere con mortaretti putipù e Napule Napule Napule Na’ Movimento, sono le voci che ci parlano dentro, e i volti, che con una luce violenta come un lampo rompono il vuoto e spaccano il velo falso, e il muro finto.
Follie sei tu, dentro il chiasso assordante del silenzio Dentro il mio cuore, le tue lettere sibilanti, cadono a volte come tizzoni ardenti e a volte rosse sanguinanti come un melograno ferito.
Chi sei tu? Con l’occhio interno ti vedo muovere ma non ti conosco, sei nero, sei rosso, sei giallo o sei bianco? sei donna, sei uomo, sei adulto o sei un bambino? È, forse, “la vittoria vera su tempo e gravità: passare senza lasciare tracce, senza proiettare ombra
sui muri... Forse – con la rinuncia prendere? Cancellarsi da ogni specchio?”[i] No, non siamo per la rinuncia ma per la scelta della traccia da lasciare, passo dopo passo, perché è tempo di sapere da che parte stare: passando lasciare non solo tracce ma solchi aprire varchi nei muri, buttarli giù tutti; ribaltare lo specchio delle mie brame, trasformarlo nello specchio da oltrepassare o Marina Cvetaeva, del tuo
mare è l’orgia il solido del Capitale che evapora leggerezza il dono della funeranza che avanza e m’imbrina come una forca che lava il lavorosporco quello di Sherasade al fin della freschezza Il disperato bisogno di vincere ogni silenzio, ombra stanziale, poco m’appartiene – io esisto – Oltre la morsa dell’organizzazione, d’ogni negazione, libero sguardi e coltivo cognizioni d’amore S’avvicina il giorno dei cambiamenti, l’utopia affila coltelli alternativi e la storia attende nuovi titoli Uscire dalle porte e dalle finestre e richiuderle forte su se stesse perché nessuno guardi ciò che qui si è lasciato? Che poi cosa vuoi che sia? I piatti, l’insalata, le solite cose Del proprio trascinare la vita quotidiana. Piuttosto dire: noi, noi siamo quelli Che abbiamo il sapore del dolore e dell’inganno Noi siamo la razza dei leoni e degli agnelli, che non sanno ancora vivere insieme. la cosa è semplice: dei poeti
veri nulla è da spiegare, per le
metafisiche ti basta
confessarti complice, (Sciaverio crocifisso
tra le trine, la sora bene bene
fine fine gli porta via la casa
e la pensione) e dietro il muro la
rivoluzione, non temo – bada –
sentirmelo dire: aspetto amore ancora
prima di morire, ma so pure bene
vivere da solo: lo vedi: lascio andare i miei passi nel silenzio sospeso è ogni sentire la luce mi attraversa ho sigillato ogni specchio tutti meno i tuoi occhi il patibolo funziona come un postribolo sulle cime tempestose dell’orgasmo grammo più grammo meno è uno stronzo che muore (e si può dire) in
grazia dei e negazione di negazione che più
non finge o proletaria esecuzione di giustizia terrosa al muro del pianto il carnevale dell’ordine il navale, il campale, l’aereo della guerra planetaria intriga il poeta dell’alterità non accetto l’assoluto di debolezza e dubbi vivo finisce la gloria la festa è rivoluzione utopia o solo sogno che sognavo allora quando leggera era l’età e il corpo cantava ancora perch’era suo destino ballando non soltanto primavere su musiche e dita mozartiane una trappola un destino ancora inquieto che si trasforma in tomba l’esperienza insegna – non è mai troppo igienico falsificare la storia / istituire confronti taroccati. Finalmente conclusa – almeno pare – la saltellante Parata dell’Inutile tra sorrisi promesse impegni solenni e
forse più di un’arrière pensée a
favore dell’Aquila e degli altri uccelli dispersi / l’Ytaglia spensierata / montana e marina / aprutina e
viareggina / torna al suo naturale stato di emergenza perenne / con tanti saluti tanta voglia di vacanza dimenticanza teatro-danza santa arroganza diseguaglianza finanza nebulosa adunanza mafiosa panza piena / di Spagna o Franza / di tolleranza noncuranza sudditanza latitanza impunita di ignoranza tracotanza stolta iattanza mattanza pressoché quotidiana e con Montaigne / inseguimento e
caccia / noi “es gibt zeit” vel “es
gibt sein” todavÍa we are winning
vogliamo wing ballare e con i lupi locuste inumane azzannare l’intruso, e questa non è l’ultima guerra emerge dalla contingenza con mille mani ed è subito tsunami senza sera e nani come un cane che si rispetta e aspetta o e more disallontana il disamore dall’amore il re che nelle ore fa amo con potere e sedere la rivoluzione è l’arte dell’impossibile ma a noi manca il dirigibile quello che ci permetterà di volare e di andare dove dobbiamo andare come Totò e Peppino che si perdono nel quartiere più popolare di Berlino alla ricerca di una soluzione per poter vivere e non fingere di essere la maschera di carattere del piacere diletto è disfarsi con le dita di Bach delle ceneri “senza turbare l’eco” e il tempo come l’oceano, lavico insinuare “senza allarmare le onde...” dove più il coltello apre la ferita perché, vedi, poeta compagna marina il monologo claunesco della rapina è fatto di 3 miliardi di teschi a conto e la febbre dell’economia ubriaca di profitto non molla l’afflitto ancora la poesia e l’utopia sono in trappola e tagliola per noi, Il Sud e il pianeta suicidati di Stato, stallone in stallo il cibo la salute il lavoro il giorno la notte il cielo le stelle i viaggi spaziali e marini il cazzo che si ammoscia sui ciglioni dopo tanto desiderio fra le tue cosce e angosce di donna, bagnati marciscono! Ma proprio da questa marcescenza malata da millenni di angosce versate a inondarmi le cosce, da quest’ombelico dove languiscono recintate le nostre utopie voglio vacillare in preda alla rabbia di chi corre lontano per non fuggire ma per fermarmi più in là e nel teatro della storia riconoscere la mia casa in questo andarsene colpevoli di disubbidienza colpevoli di credere ancora La poesia e l'utopia intrappolate a rischio d'estinzione – dicevi – amico mio guardando in tv nani e ballerine alla corte del sultano. Può darsi, può darsi, ma noi – come Neruda – siamo le donne e gli uomini del pane e del pesce e non deporremo le uniche nostre armi: i versi e gli sberleffi. la poesia e l'utopia sono in trappola che spappola longa la spola di stola la speranza che stimola l'ora s’immola in fresca gola (: è sempre moneta di mora) e tagliola per noi, il Sud e il pianeta non senti questa strana odience innanzi questa odorance rating di sweat shop? si pagano il funerale con il nostro suicidio Fmi (fondazione dell’impiccagione mondiale) e Bm ( Banda per monnezza e bordello ), ma c’è una Waterloo per il Wto e per strada è il teatro della biodiversità, action direct net- work, un urlo alla luna e un gioco d’azzardo Urla Munchiane che scoperchiano e tu a frignare, bestemmiare, odiare e campare scordandoti d’Essere.. ammaliati dall’assenza di conflitti |
