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Una panca faceva da palco al suo trance, Teatro

Del Tropo. Sedeva nel parco. L’acqua

Del lago era piena di segni artificiali,

Come uno spartito, un’aria più rarefatta,

Un’atmosfera fugace, in cui cigni diventavano

Serafini, santi, mutevoli essenze.

Il vento d’occidente era la musica, il moto, l’energia che spingeva

I cigni in curve lente, una volontà di mutamento,

Una volontà di disegnare volute nel vuoto.

C’era una volontà di mutamento, una necessità,

Un’urgenza, un’offerta, una specie di mondo volatile,

Troppo coerente per essere negata,

L’occhio d’un vagabondo in metafore,

Che ci cattura. Ma il caso non basta.

Il vigore della trasformazione è

Il vigore di un mondo. È il nostro,

Siamo noi, il nostro stesso vigore,

E quella necessità e quell’offerta

Sono i graffi sul vetro appannato da cui spiamo.

Di questi inizi, ingenui e gioiosi, presenta

I confacenti amori. Il tempo li tradirà.

                                           Wallace Stevens

                            (da Note verso la finzione suprema,

                                          trad. Nadia Fusini)

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A bench was his catalepsy, Theatre

Of Trope. He sat in the park. The water of

The lake was full of artificial things,

Like a page of music, like an upper air,

Like a momentary color, in which swans

Were seraphs, were saints, were changing essences.

The west wind was the music, the motion, the force

To which the swans curveted, a will to change,

A will to make iris frettings on the blank.

There was a will to change, a necessitous

And present way, a presentation, a kind

Of volatile world, too constant to be denied,

The eye of a vagabond in metaphor

That catches our own. The casual is not

Enough. The freshness of transformation is

The freshness of a world. It is our own,

It is ourselves, the freshness of ourselves,

And that necessity and that presentation

Are rubbings of a glass in which we peer.

Of these beginnings, gay and green, propose

The suitable amours. Time will write them down.