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<title>Poesie</title>
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  <tr>
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      <table cellspacing="1" cellpadding="1" align="center" width="380" bgcolor="#FFFFFF">
        <tr> 
          <td> 
				<BR>
								

								<B>SONO RESTATO A SCALDARE L’INCHIOSTRO CHE MI SOFFOCA…</B><BR><BR>


								Sono restato a scaldare l’inchiostro che mi soffoca<BR>
								e ad ascoltare la mia caverna alternativa,<BR>
								notti di tatto, giorni di astrazione.<BR><BR>

								L’incognita mi ha rabbrividito nell’amigdala<BR>
								e ho crepitato di un’annuale melanconia,<BR>
								notti di sole, giorni di luna, tramonti di Parigi.<BR><BR>

								E tuttora, oggi stesso, all’imbrunire<BR>
								smaltisco sacratissime costanze,<BR>
								notti di madre, giorni di pronipote<BR>
								bicolore, voluttuosa, urgente, graziosa.<BR><BR>

								E ancora mi raggiungo,<BR>
								giungo a me stesso in aereo a due posti,<BR>
								sotto il mattino domestico e la bruma<BR>
								che è emersa eternamente da un istante.<BR><BR>

								E ancora,<BR>
								proprio ora, <BR>
								in fondo alla cometa in cui ho raggiunto<BR> 
								il mio bacillo felice e dottorale, <BR>
								ecco qua che ardente, udente, terreo, sole e luno,<BR>
								incognito attraverso il cimitero,<BR>
								svolto a sinistra, fendo<BR>
								l’erba con un paio di endecasillabi,<BR>
								anni di tomba, litri di infinito,<BR>
								inchiostro, penna, mattoni e perdoni.<BR><BR><BR>

								<CENTER>
								 <B>César Vallejo</B><BR><BR>

								(da <I>Poemi umani</I>, 1923-1938,
									 trad. it. di Roberto Paoli)  
								</CENTER>
								<BR><BR><BR>

								<I>QUEDÉME A CALENTAR LA TINTA EN QUE ME AHOGO…</I><BR><BR>

								Quedéme a calentar la tinta en que me ahogo <BR>
								y a escuchar mi caverna alternativa,<BR>
								noches de tacto, días de abstracción.<BR><BR>

								Se estremeció la incógnita en mi amígdala<BR>
								y crují de una anual melancolía,<BR>
								noches de sol, días de luna, ocasos de París.<BR><BR>

								Y todavía, hoy mismo, al atardecer, <BR>
								digiero sacratísimas constancias,<BR>
								noches de madre, días de biznieta<BR>
								bicolor, volyptuosa, urgente, linda.<BR><BR>

								Y aun<BR>
								alcanzo, llego hasta mí en avión  de dos asientos, <BR>
								bajo la mañana doméstica y la bruma<BR>
								que emergió eternamente de un istante.<BR><BR>

								Y todavía,<BR>
								aun ahora,<BR>
								al cabo del cometa en que he ganado<BR>
								mi bacilo feliz y doctoral,<BR>
								he aquí que caliente, oyente, tierro, sol y luno, <BR>
								incógnito atravieso el cementerio,<BR>
								tomo a la izquierda, hiendo <BR>
								la yerba con un par de endecasílabos, <BR>
								años de tumba, litros de infinito, <BR>
								tinta, pluma, ladrillos y perdones.<BR><BR>



				<BR><BR>
          </td>
        </tr>
      </table>
    </td>
  </tr>
</table>
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  <tr> 
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  </tr>
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