Storia fantastica

 

Ci sono giorni d’inverno senza neve quando il mare s’imparenta

con i tratti montuosi, accucciandosi in grigie vesti di piume,

un breve attimo blu, lunghe ore con onde che invano

come pallide linci cercano appiglio sulla riva ghiaiosa.

 

In giorni come questo esce il relitto dal mare in cerca dei

suoi armatori, seduti al chiasso delle città, e gli equipaggi

annegati soffiano verso terra, piú sottili del fumo di pipa.

 

(Nel nord vagano le vere linci, con artigli affilati

e occhi sognanti. Nel nord dove il giorno

vive in una caverna giorno e notte.

 

Dove il solo sopravvissuto può sedere

alla fornace dell’aurora boreale e ascoltare

la musica dei morti assiderati.)

 

Tomas Tranströmer

(Poesia dal silenzio, Crocetti Editore , 2001,
trad. Maria Cristina Lombardi)




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