di Sarah Panatta

"Piccola festa del silenzio". Accade sulle labbra di chi è entrato nel nonluogo del Tattoo Motel. Accade con timidezza e fervore, con tutta l'innata irrefrenabile foga dell'amore come compenetrazione e compresenza di forme e nomi, verbi e segni. Come un "vecchio capitano" odora le rotte con felpata cadenza e sotterraneo, metabolico, costante tremore, solcando paratie marine con il tocco anfibio di una creatura folklorica. Selkie e insieme fauno, che espelle i falsi sé mietendo gentile i passi di una prosa senza età, Davide Cortese, poeta e film maker, cinge i suoi protagonisti, i propri totem e tabù, nel romanzo di esordio, Tattoo Motel, pubblicato da Lepisma Edizioni, nella Collana Narrativa - Scarabeo diretta da Andrea Gareffi.

Quale verità di fiamma e di incanto ci suggerisce la pelle? Ove si agitano e sciolgono pugili e sirene, farfalle e dragoni, pregni dell'orrore e della bellezza di una purezza che è estasi e mutazione. Eva,  abituata a rubare con la fotografia il cuore degli estranei scolpiti nel quotidiano limbo, in cui ogni frammento è respiro di un daimon che le promette una completezza da venire/in divenire. Dan, giovane padre, artista del tattoo che non vorrebbe schiavizzare i suoi istinti, ma sente un peso oscuro che lo devia e minaccia, mentre giorno dopo giorno incide la pelle dei suoi avventori. Eva e Dan si inseguono mentre un gruppo di uomini e donne infrange e custodisce il confine del loro regno. Baffi riccioluti su volti femminili, testamenti beffardi su crani sarcastici, muratori brasiliani ammaliati e abbandonati.

Sul "battello ebbro" di una mongolfiera leggera, origami di sogno e scacciapensieri rituale, neoarchetipo di gotica fiaba, senza ormeggi si sposta nel suo viaggio d'amore e di resistenza al suo dolore, sempre attirato dalla piccola morte del sonno, re dei cuori spezzati e gemelli, di un paese di meraviglie, tra caverne e olimpi. Davide Cortese interroga la minuta parvenza dell'uomo dinanzi all'ignota materna malìa del cosmo. Il suo rapporto con l'eternità delle stelle, e i loro bagliori in Terra, che siano trasparenze di barche di carta su un laghetto premonitore o macchie nere incolpevoli nelle iridi di uno scriba della pelle, memento mori per la magnificenza imprendibile del Tutto e la vacuità pervasiva dell'emozione. E difficile è dare la misura del dolore, anche quando benefico, del mondo. Il poeta ne soffre con intima tenerezza, varcando le mura del proibito, perlustrando il senso del sé attraverso una progressiva impudica missione sensoriale e sessuale.

La parola, lontana da quel modaiolo "bla bla bla" di tanta letteratura avventizia e meramente ombelicale, è l'ago del tatuatore come il suo tratto di colore e sangue. La parola è il liquido di un rituale  di liberazione e consapevole ininterrotto scandaglio. Palombaro di leggende avite e vellutato punk, a momenti marqueziano nella deriva carioca di colori altrimenti gioiosamente cupi, azzurri vampireschi e opalescenti dipinti sulle quinte di una storia seminale, semplice ed eterea senza essere esile. Cortese disegna su china un romanzo fatto di ricomposizioni temporali a due voci, dette e non dette in una seconda persona che è e insieme non è, forse è stato e vorrà essere il nostro autore. Il suo racconto dei racconti non si fa invadere dal barocco garroniano né dal torpore di Ammaniti, ma si scuda del suo personalissimo curioso manto e si proclama elegantemente vergine all'anti social society. Questo è amore. Un tatuaggio sull'inguine. Un felino alato che danza sulle curve della schiena di lei. Un nome "sbagliato" scritto tra cielo e acqua da un gigante analfabeta e involontario (?) indovino. Il segno di tenebra condivisibile negli occhi tanto verdi di lui. La violazione deliberata e desiderata della verginità fisica, del temp(i)o epidermico del corpo, santuario, scrigno, registro, tavola di nuove fallibili leggi, bandiera e costume.

Ragno straniero che non teme di incontrare altri stranieri, fermandosi sulla soglia del loro stupito o rassegnato silenzio. Cortese cappellaio matto dal sorriso morbido, fa breccia nella tana d'Alice e apre la pista a chi esita recando in mano la penna/ago per trafiggere, scrivere, animare il proprio Io come culla dell'Altro. Ragno che ama Rimbaud suona la sua ragnatela "come un'arpa... / su fragili corde di colla, / piano, in un vicolo buio / perduto in una tasca del tempo".

Dedicato alla "struggente bellezza" del teatro di Stefano Ricci e Giovanni Forte, due autori poco più che quarantenni, precari e arditi protagonisti dell'oggi, il motel di Cortese innesta il suo vessillo di pirata-Cupido navigando nel letto bianco di un Whitman segreto, palpitante del suo sforzo antidepressivo verso l'affrancamento e la costruzione di una libertà ideale sentita come imprescindibile, che può trasformarsi in unione degli ego in matrimonio intellettuale. Novello Mallarmé diteggia malinconico e giocoso il suo meriggio, facendo dei suoi versi  evocazione e insieme occupazione di ere e stati del mondo. Cortese svicola baudelairiano spleen, il "male di vivere" tutto intorno, ma dentro solo per fugaci ondate. Egli canta un amore eterno, in un fuoco dolce del ribellismo anarchico di Rimbaud, di cui conserva la visionarietà a tratti mistica, il gusto del capovolgimento di ogni verso in portale spalancato per gli iniziati ad una dimensione fanta-parallela fatta di piccole schegge, di "illuminazioni" goethiane e affinità elettive. Tattoo Motel, circo di elfiche presenze, esumate tra Grimm e terra scura del sole siculo, landa di eroi post romantici (ancora umidi della nebbia dei Lake poets inglesi, Coleridge su tutti forse), dove Cortese, come il figlio di Dan, attraversa le stanze accavallate della narrazione, montaggio foto-cinefilo di una mente lucidamente votata ad un nuovo fantasy urbano.

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