Che cosa manca nella poesia inglese e altre poesie

 

 

Ars levandi rem (de re amissa)

 

Mettere verba e verba in posizione

l’uno diretro all’altro, in assunzione

di voli sfarfallanti nella luce

- dream team obnubilo, ebbro nonché ubriaco -

vuol dir dare ale all’ale, vino al vino,

pane alla fame, e vice/verso mai

compitare compunti un compitino.

 

 

Bob Dylan madrigale

 

Oblio dell’indomani,

la rimbombante messe dulcifonica

cola note ricolte a piene mani

dall’orda disarmonica

che si bisticcia il lauro della musica,

coroncina stremata di vibrisse,

siccome lame infisse

nell’agitato gioco dei refusi,

fra mezzo al melomiao che molce teste

zeppe di zuppa trita:

divino Bob, che conci per le feste

le cadenze, gli inganni e l’abortita

fenice del conforto, pensa Tu

a buttar via il dolcetto, a dare stura

al mosto verdeamaro della vita.

 

 

Ballatetta di Zimmerman l’astante

 

LenOno l’arrapato militante

odiava d’odio fertile e corrivo

il menestrello Zimmerman, l’astante

sommario dei rimari interminati.

Mai militò lo Zimmerman in alcuna

loggia di fucilisti, o di fiorati

strimpelladori dulcopacifisti.

Capelli sempre a mezzo, elettrizzati

dalla vena cantoria, il Dylan Bob.

Lunghissimi o rasati l’occhialuto

scarafaggio d’antan

 (… A somma delle rime ci s’invischia

in troppe songs, sicché l’orecchio fischia…)

 

 

A Marziale dal Porfirogenito

 

Tra i versi inveterati dell’adulto

ed i coriandoli ardenti e cinerini

del ragazzo che brucia la poesia

sull’altare di marmo del domani

corrono dunque le buche e montagne,

i saliscendi incomodi e perversi

delle abilitazioni e dei corricoli,

di sbadigli, e malizie, disincanti?

Nei vicoli senz’aria, ricacciati

dagli echi cavernosi dentro tane

già vestite da tomba, secerniamo

parole che si ammantano di rasi,

di porpore, di lini e di broccati.

Così vestiti, come mamelucchi,

i versi fanno il verso ai bistri, ai trucchi,

per arretrare prima del discorso,

per avanzar nel dopo, o nell’avanti

(ma siamo balbuzienti, non infanti).

 

 

Dodici finestre

 

Alcuni edifici sono per stare quali

facce di pietra negli angoli diversi.

La rifrazione mite esegue l’ordine

di dare luce eterna per un attimo.

 

La strada, il frontespizio, lo specchiarsi

ineluso che fugge dallo sguardo

non so dove si arrampica. Ogni cella

opera buiamente. Nell’umano

abita l’invisibile. L’opaco

tiene profilo d’ape oltre la tenda.

 

 

Etcoetera etcì

 

Abbiam vissuto troppo, la melanconica

scialuppa dell’età, mancato il salvataggio,

traghetta nei decenni, tra secoli e millenni,

noi scialuppati e poveri, sintetici

acrostici degli anni, etc, etc.

 

Viviamo troppo poco, la supercronica

caravella, scailab, tripper, apollo,

interra in zolle, in cimiteri, in fields,

rose cadavere paffute di speranza

uccisa da un cimurro, etcì, etcì.

 

 

La prossima poesia

 

La prossima poesia sta lì pensando

che tra poco le tocca, se si stacca.

 

Attaccata, è attaccata per modo

di dire, per maniera

di proferire.

 

Siede sola in un canto,

bisbiglia la sua solfa a menadito,

prima che torni l’eco.

 

Si alza e si tiene su di un solo piede

tanto per stare scomoda, rimastica

le note risapute, si riaccomoda.

 

Così raccolta, tutta in sé ritratta,

siede nel solo canto

che le tocca tra poco, se si stacca.

 

Pensa però, intanto che sta zitta,

che quando il suo dettato sarà voce

farà dimenticare la poesia

fuori da casa sua.

 

 

Pensieri di Coleman

 

Sassi muschiosi: li raschi piano

con le unghie, strofini invano

la superficie porosa del verso.

 

Si sa, i muscolosi maschi amano

gonne lunghe, golfini fatti a mano:

lasse perfidie per rose perverse.

 

 

Che cosa manca nella poesia inglese

 

Ci sono poesie inglesi in cui mancano i pesci,

non trovi le galline e marmotte.

Così due piedi allegri e tristi

mi guardano dalla fotografia.

Non è mia la tristezza, confida

uno dei piedi tristi a un pesce morto.

Il mio sentimento è del tutto inodore,

risponde mutamente il pesce morto.

 

 

 

2013