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da Il non potere (Zona, 2007) Il passaggio La stanza è senza luce:
fulminata la lampadina (in questa pioggia
crudele come una mitraglia di ossessioni): non ci fa mica ridere una donna che si inciampa per la strada e cade… È tutta andata via la
gioventù svenduta mese dopo mese per far posto a questa produttiva lacrima. Oh, una lampada da accendere che illumini soltanto un poco il ciondolo di plastica, le foto… E invece tutto schiara mutazione: il sole di nuovo alla finestra e quella voce, implacabile, che torna. Questo salire e scendere,
crollare o correre all’ombra dei grattacieli sulla pista ciclabile (il cielo è spaventoso qui) tu immagina questo cadere e ridere continuamente tra le siringhe a terra e le carcasse
dei mici che non ce l’hanno fatta: bisognerebbe arrendersi o andare via fuggire ricominciare tutto altrove, dove nessuno ti conosce, dove nessuno sa. E questa sera la luna sarà gonfia come un ovulo di sangue (sarà la terra scossa di tremendo): un’emergenza che giustifichi la pena, l’urgenza di un’azione definitiva. Ma no, ma no, c’è il sole… un sole sopportabile e mediocre, che mette sonnolenza, che dissuade… * «Tu cosa stai facendo
della vita?». «I verdi prati, i grandi
orinatoi lo schifo: ci faceva ridere ed invece… In un cesso a sverginare adolescenze praticando insegnamenti altrui mi sono guadagnato questa piccola
cicatrice proprio sopra l’orecchio destro, non
si vede ma fa più male di quanto possiate… Mi salvarono due poliziotti che vagavo sanguinante per la strada, mi offrirono un panino, una coca-cola e la poltrona del questore dove
dormire. Al risveglio, mi ricordo, c’era
l’alba ed era enorme, sopra ogni cosa». «C’era un grosso martello
sotto lo specchio: argentato, lucente, bilanciamento
perfetto per inferire un colpo preciso e netto contro la tempia…». Oh prendere la forza di non
imbracciare più l’arma del telefono sparando messaggi così inutili di aiuto. Ma non sarà così, sarà la storia a divorare il bello, a vomitarlo come una scoria oltraggiosa e impura da ripulire con cura ai bordi del cesso… * «Il sangue rende impura,
ripugnante imbratta sangue il letto e tra le
gambe no, non sarò felice più di niente con tutto questo sangue che mi perde… Queste protuberanze orrende dove un corpo era esile, innocente: due bozze lo condannano all’informe ruolo della femmina in amore». Lei
dice: «Guarda la mela che pende dal ramo, immatura e adolescente: è goffa se prepara già domani per lei maturazione un nuovo ciclo. Cadrà rigonfia e molle e dirà marcia il contadino sostenendosi la pancia con gli occhi corrugati dalla sete. Ma l’utile è volgare, ed anche il
bene del mondo, no, non ci appartiene. Prendi in custodia i vermi, invece, che già ti sbirciano, o quanto
diviene nel corso dei secoli». Ma la bambina: «Zitta, il
corpo puzza!». * L’estasi L’amore rattrappito in un
mucchietto di ossa, uno straccetto mal piegato sopra il letto: la signora desidera qualcosa? Io non ho mai detto che scrivo per
cambiare il mondo ma per piangere nel fondo di questa miseria me lo permetterete brutti figli di puttana? Nel TUZ TUZ
della disco apparsa è la madonna su una colata di ghisa. Un uccellino mi ha detto: non ridere, stronzetto, sei strafatto. È l’amore rattrappito in un
mucchietto di ossa, uno straccetto mal piegato sopra il letto: la signora desidera qualcosa? * Nel letto la visione di una cosa, la rosa spelacchiata del giubbetto di lei che ancora dorme oppure è morta… Non andartene dai, proprio sul bello della serata. La
carcassa dell’auto ribaltata sarà rimossa dal personale addetto alla perizia… «Te lo dicevo io che ti
dimenticavi pure questa volta le chiavi, che suonavi ancora presto, ed è domenica e lo sai che tuo padre si
arrabbia…». Ma quello che aspettavi e
non ritorna alla porta è una divisa in penombra e dietro c’è quest’alba orrenda,
sporca, senza alcun pudore, da obitorio e
claxon. E il nostro amore che non è
più lo stesso amore di un tempo, è qualcosa di diverso, perché sei andato via proprio sul
bello della serata? * «È così che… che non lo so come si dice però ti ho preso un
fiore, ecco, prendilo…». «Lo perderò dentro
l’inferno della sala…». «Ma almeno provaci un
momento, a trattenerlo…». «Guarda qui che luce gialla che c’è
sopra l’insegna che ci piove sopra tutta questa
pioggia che viene giù dalla grondaia rotta dei palazzi. Guarda le rondini,
schiacciate pure loro da questo cielo così inutile e
italiano che non sovrasta proprio niente, è
sovrastato come un coperchio rialzato dalla
schiuma dell’acqua sporca, che ribolle e preme. Questo è l’amore ai tempi della
techno, se non ci credi…
vabe’ lo stesso tanto qui la luce è muro vuoto, è
nudo parcheggio, sotto casa, che
impedisce». * E sventolasti un biglietto
di non so che andata contro di lei che rimaneva viva. Poi certo, pure noi nella deriva cadremo, questa gloria impasticcata è solo una questione di ore. Ma adesso tu sorridi come
allora quando in due sul motorino la strada era uno straccio indecifrabile e la
vita era bellissima: la bara le ripercorre lenta e trionfale come in una visione allucinata. * La condanna Amico mio la primavera tutto
cambia radici sensi sradica deriva la riva la trovammo rosicchiata i nomi dei fiori perduti appena. Non lo aprirò quel libro di botanica, la vita è irrimediabile, del resto… Così a Nicola lo metteranno dentro. Spaccio di eroina, tentata strage. Lui dice due anni al fresco cosa vuoi
che siano non è che ci sia granché da fare in città… Leggerò dei libri, mi porterai
qualcosa? Certo, ora però l’importante è che… (Piange la madre sotto le lenzuola, prega il rosario, anche se non
crede.) Mi ricordo di un racconto
che scrivesti (o forse un sogno) di te bambino che ridevi in cima a un albero… dovresti leggerlo, come per dire signor giudice a parte i fatti c’è
dell’altro lo capisce che c’è dell’altro nella
vita di un uomo? «Non preoccuparti, starò
bene. Grazie». Un giorno al fiume mi
dicesti sono povero perché ho tutto mal trattato e forse l’unico peccato è proprio
questo sciupare doni, le occasioni…
(certo, anch’io… in
altro modo…). Amico mio la primavera tutto cambia radici sensi sradica rovina la riva la trovammo rosicchiata e i nomi dei fiori… Non siamo mica nati per
questo centro di feste universitarie ed empori… Tornare nei boschi neppure ci serve, il silenzio è altrettanto volgare. Le icone del niente sopra gli scooter se ne vanno invece verso il mare dove ridere sfacciatamente sarà il loro modo di sentirsi gente. Poi lo saranno sempre, e senza grida sfacciati padroni di immobili ed
aziende o di famiglie corrose dall’invidia… Torti nell’utile, come una garanzia di riuscita, nell’indecente calcolo della nostra ferita. * Tu, quando avrai corroso
ulteriormente la resistenza dell’umano, preparati
ad uscire: il vero mondo è lì, lì fuori. Sopra i piloni di cemento le scritte di un tempo sono tutte andate via col sole. Resta la macchia di quando cascando pensasti: uccidetemi, al punto che
sono non sono più utile a nessuno. L’inopportuno così tenero e sgradito tuo modo di parlare, chissà perché è rimasto quell’alone proprio lì, dove tu eri. «Non sai niente? Siediti,
devo parlarti…». In questa conca orribile di
muri solo le ombre rimangono violente sugli stabilimenti e le ringhiere o come epitaffi alla memoria le
panchine riportano in vita un vociare di morto che si raggruma… E nel parco la giostra divelta adesso è un fosso dove prima invece un perno… Tutto è negato a chi si
muove innamorato delle cose: non pretendere bisogna, dimenticare in fretta… guardarsi dalla fede, imparare a far di conto… * «Noi siamo noi per loro che sono così tanti e tutti così loro…». Come una mosca sulla carta
che l’appiccica canticchia Augusto incrostato al
bancone: «condanna
è questo stare al margine, è il lager della vita, che nessuna rivoluzione…». «La vita inutile, inutile la vita che trascorre inutilmente e starcelo a dire a cosa serve? A
dire: prima o poi… Ma tanto prima o poi
niente». Solo una grande esplosione
(per dirla alla Pasolini) salverà questa
nazione, o un’invasione di gentaglia, o una carestia… Ma non lo so, ma che ne so io… Fefo dice che bisogna essere estremamente
sinceri cioè ridere commuoversi gridare antisociali e belli parlare a voce alta, parlare sempre… * Lampi * amore mio che ridere l’infinito che
si scaglia *** da La rimozione (Sigismundus, 2011) VIOLA I. Gli orfani Occorre ritrovarsi. Su questo
bagnasciuga reticolato. Dentro queste macchie di acquerelli e pixel. Nel cielo sfibrato. Occorre comunque ritrovarsi. L’immagine è sfocata. Un’ombra accartocciata ai piedi del mare. (Non lo so neanch’io, no: non lo
so...). Sulla battigia desolata gli uomini in fuga cercano un rifugio e i deboli un lungo sonno. Così come orfani del mondo incatenati nella febbre a vita del giorno: è così, sì, va bene... Ma sebbene le tubature siano molte e la sorgente unica l’origine, Giulia, è
dentro l’assedio. II.
San Lorenzo Versate il piombo della sera nella sera di piombo, alzate questa tumefatta scena. Montate le strade, i palazzi di
cartone nella sera di piombo sparate i vostri cannoni a salve. III.
Visione Così c’è qualche cosa che tradisce. Se tornano è nell’ombra, destinati al
silenzio. Un oltretomba di saluti e sputi dove le crepe nere spaccano le mura. Se scappa non ritorna eppure
muta lo stesso, come un lago di cenere in cui sprofonda le mani con sete di rugiada. Porterai con te queste
giornate di novembre? Non c’è nessuna strada. * (Dentro il paesaggio antico quale
squarcio, quale verde-viola scomposizione? Sfibra scucito il telo. Decomponi il cielo. Nel velo digitale individua l’errore. Afferra il lembo opaco. Scorteccia la
visione.). IV. Preghiera Scorteccio il cielo alla ricerca di un’origine. La stella è bianca. Blu cobalto rovinato. Sia lode al padre e al figlio che tornano al cantiere. Notte di tram e nebbia. Pietà di me signore. Di fronte a questa storia anche il sole si incrina. Gli avanzi della luce. Madonna di lamiera. Le stelle della sera. Nebbia di punti viola. Foresta bianca e nera. Batteri di
memoria. V. Rappresentazione Partiamo, come un livello di separazione da infrangere. * In ogni cavo la sostanza mancante in forma di lacrima chiamare. Questo sembiante accarezzare. “Chiedo asilo? Decoro?”. Poeta, cosa voglio ignoro. Il quadro degli orizzonti è pieno. L’ambiente ridicolo. Il possibile designato vuoto. Ho sognato una casa che non c’era e una sorella nell’origine. Ma pure tu baciare vuoi nel modo in cui morire non sia più l’arido male. Ma l’altro non esiste. E per sognare servono i soldi. * Ho imparato l’allegria dei sampietrini bagnati, la via di casa quando piove e tardi la ragazza pallida che ti offre la mano. “Spariranno?”. Non so, tutto è svanito, e assieme al tutto anch’io che cerco ristoro in una canzonetta sbandata. Vorrei in fiamme vedere le vetrine dei call center, le agenzie interinali, e con pietà francescana aggiungere al fuoco nuovo fuoco. Ma tutto quanto ricadrà su noi che sete avremmo avuto di sole e di fontana.
* E San Lorenzo appare nella sua scomposizione di sabbia bagnata. Avremmo detto: certo, avanziamo, così come per fare un movimento qualsiasi. La rappresentazione è salvaguardata. Io voglio il meglio. Se fuoco non arde. E fontana ricorda. Verde. Blu. Volevo il meglio da questa generazione sballata di pasticche e psicofarmaci. Così certo, potremmo facilmente
bruciare il vecchio mondo rappresentato, ma un enorme deserto illuminato a nuovo non era certo il fine di questa guerriglia! (La schermata del cielo gelidamente oggettivo). * E quella notte apparvero infuocate croci. Un cimitero di bottiglie incomprensibile ai più. Paesaggio verde e nero di infrarossi e fanale. In fila pisciavamo contro il mare. “Starò con i miei amici fino alla fine del mondo.”. * Davide Nota,
nato a Cassano d’Adda (MI) il 21 novembre del 1981. Laureato
nel 2007 in Lettere Moderne presso l’Università di Perugia, con una tesi sulla
“Nuova poesia italiana”. Residente ad Ascoli Piceno. Domiciliato dal 2008 a Roma. Fondatore
nel 2005 e redattore del Foglio quadrimestrale di poesia e realtà “La Gru” (www.lagru.org). Ideatore nel 2009 del movimento “Calpestare l’oblio”. Ha scritto e
pubblicato sulle principali riviste di letteratura e poesia contemporanea (tra
le tante: “Atelier”, “Nuovi Argomenti”, “Lo Specchio della Stampa”, “Carmilla”, “Chorus”, “Ut”,
“Nazione indiana”, “Il foglio clandestino” etc.). Ha pubblicato tre libri di poesia: Battesimo (LietoColle, 2005), con
introduzione di Gianni D’Elia; Il non
potere (Zona, 2007), con una lettera prefatoria
di Luigi-Alberto Sanchi e La rimozione (Sigismundus,
2011), con una nota introduttiva di Raimondo Iemma. Scarica in formato pdf 
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