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Rossella Or, attrice e poetessa, è stata protagonista dell’avanguardia
teatrale romana degli anni ’70. Ha lavorato con Memè Perlini, Simone Carella,
Giuliano Vasilicò, Giorgio Barberi Corsetti, Leo De Berardinis, Mario Prosperi,
ottenendo un immediato e notevole successo, e ha successivamente iniziato una
serie di lavori in proprio di rara intensità (con recupero della parola) di cui
ha curato, anche, testo e regia. Di lei ha scritto qualche anno fa il critico
teatrale Nico Garrone: “Rossella, se venisse a patti con il galateo della
rappresentazione, sarebbe una straordinaria Figliastra, o la delirante Contessa
dei Giganti della Montagna. Ma ieri sera ci ha fatto pensare, o sognare, a
qualcosa di più: ad un immaginario incontro nell’aldilà tra i fantasmi di
Eleonora Duse e di Antonin Artaud.” La poesia di Rossella Or (che è sempre stata
avulsa dalla letteratura come istituzione, ma legatissima, in una lunga
frequentazione, alla parola scritta), si nutre dello studio attento e
puntiglioso delle avanguardie teatrali e letterarie, della pratica ossessiva
del gesto rigoroso e portato all’estremo (completamente calato, e possiamo
dire, riversato e riconvertito nella parola), cui è collegato il sentimento
straordinariamente vivo dell’esistenzialità, dell’assurdo, dell’ossimoro del
vivere, dell’ambiguità felice della vita. Una poesia che attua un procedere antimelodico e antinarrativo, fatto di
immagini spezzate; una cascata di immagini che si accostano, a volte, agli
stilemi della musica contemporanea. La parola scritta, per Rossella, è
diventata una seconda felicissima identità. (Carlo Bordini) *** Notturno Passare addio aspettare nel verbo essere, addio, vedere delle farfalle comunque Quelle strane anatre nello stagno così verde, letteralmente e assurdamente interne alla superficie piatta, ferma nello stagno così verde, letteralmente ricoperta dalle foglie, da determinarne una superficie così verde, confusa Senza Senza farsi, senza indiscutibile scrostata voce che indifferenza, legava la materia sfuggiva il suo scorso piano dietro ai verbi, vetri di comunicazioni lasciate andare, e d’ore nulle gremiva le nostre sale, aule vuote, campi vuoti, barche, palloni a riva. * Come nella posizione in finita di un pallone nell’ acqua, verde acqua di plastica, come una retina sottopelle, nel campo del prato, piscina Maria Come in guerra, treno sempre Maria dopo la morte, protagonisti reali di una perdita non era nulla, abbiamo solo giocato non c’era altro tempo una terribile voglia di giocare, spezzare tutti gli incantesimi. Ma mentre ogni tanto, quel tanto d’idiota s’intrometteva tra noi, non eravamo noi era la lingua. Urbana, nel movimento dei corpi la città comunque occidentale semina, mentre s’avverte lo spostamento d’aria, determinato solo dall’avvicinarsi di un altro. L’altro mondo va ascoltato con una vera passione, esiste. Come il cerchio, è una figura che sfugge di continuo al suo limite. Del verbo essere tipo aspettare la vita come al solito, sempre, mentre sola dall’altro lato guardandola, tenta di suggerire il passo seguente, nel luogo del problema, sognavo. Comunque rincorsa in tempo dalla tua voce, solitudine dell’universo dire giusto domata dal vuoto La
sua bellezza come una spazzatura bianca La sua bellezza, come una spazzatura bianca ieri levava un’ombra al vento, parodia nulla, nel silenzio nulla amore, pena infinita da strada e le cose lasciano un sapore continuo che scorre dalla testa ai piedi, color acqua lontana, cosa brucia, senza rincorrersi un’idea di giorno in giorno tra loro, che senza potere si disperde per funivie di inverni colorati al buio, come brillano le dita sui fogli, di quelle rivoluzioni con la testa nella testa della luna, e si poteva ridecidere, l’inizio della mia volta di quella unità, dove per caso divenni loro come pregata da loro, scherzavo. Ora giocano senza occhi, e le mani a riva, cercano di distrarre un senso ora plurime, un senso diventato ormai fantasma. Diventai, così nel coro completamente trasparente, e sorda alla cantilena di voci orecchie ferme solo alla facciata del palazzo, vetri sporchi nel povero sole, e povere foglie nella stanza povera. A
Sylvia (aprile) Echi privati leggeri di un piano d’aprile, la mia posa leggibile da passanti estranei un tono suicida, mentre il fiume scorreva lungo il muro di un manifesto strappato, forse di una star del porno. O nella piazza, per prendere un the ancora in quel bar dei miei primissimi quaderni, per sentirsi forse soffocare quella mattina che si congelava nel bar, come vendicativa ananas, sui prezzi alla cassa, per un nome che non c’era, nella sua piazza quella piazza di poco distante alla casa, non in casa e attraversata da un raduno cattolico. Uscita dal bus 60, altro autobus molto tempo dopo l’una di notte, dopo un cinema “ciao ragazzi” Ma sveglia nella sua macchina sveglia dalle sue parole, dalle sue congetture, tanta lettura del suo distacco dal romanzo del suo contesto, e il mio contatto per un’altra possibilità di nuove foto motivi nuovi, a dei desideri spenti in una sala sola, quella passeggiata, avvenimento leggero, sveglia nell’eco dell’ultimo recital, come un campo, un piano da sollevare nel palco, nel tentativo solo d’illuminazione Sola col rischio, o progetto di sparizione di quella stanza, ma sveglia sugli atti puri di Sylvia dei suoi piccoli gridi, davanti quei piccoli vasi di fiori. Prologo di vetro al concerto, preambolo un cappotto nero, un fiore, un passo più veloce privato certo, ma anche pubblico pubblica mormorazione all’infinito dell’amoroso pianeta dell’erba di grazia tagliente, o al peccato di un istante che non si può più recuperare in quell’istante. Eventuale groviglio nell’universo, la mia coscenza di un mondo degli altri che amavo, avevo amato nell’universo la mia vita globale. Da quel muro strappato, davanti a quell’abito funebre, povera pubblicità del povero latte versato, o puro grafema per un posto uguale, per una posizione uguale di partenza e nell’etichetta di matite temperate per telefono o al nome buio, per la buca delle lettere. Dei colpi di forbice verso lo specchio d’ingrandimento verso lo specchio d’ingrandimento al rallentatore, come ciocche di cotone, sul bombardamento al senso ma nel senso di un tempo immaginario. O per l’immaginario pavimento dipinto, meraviglia e panico di quel pennello per un occhio vegetale, come nella sproporzione di un deserto E nella risonanza tesa, femminea, augurabile, ma che sosta solo nell’emisfero dell’atemporale voce eterica che non restaura, mantiene in vita Femminilità, è possibile che in questo caso la questione era letta solo dalle posizioni dei tergicristalli, certo.
* Bisognava circondare il mondo, prima che scoppi Apparve nel morire del giorno E
apparve nel morire del giorno E apparve nel morire del giorno prese possesso del suo labirinto, posando intorno intervalli di residenza facendo periodo, la grazia che s’intrometteva nel lutto, la sera non tanto da dimenticare delle parole tra i due oceani. E apparve nel morire del giorno girando, e diceva hanno perso i sogni di nylon fumando, mentre fuori la luce variava con i suoni dei giochi da cortile, mentre dalle veneziane, s’era posata dono nel silenzio la sua figura stanca ormai, contro la volta del cielo E ogni superficie, al limite del pensiero facendo col tempo un peso, che non si poteva più sgomberare solo con le mani, per quel giorno E nel girarsi, la sua figura appena ancora ritagliata nel buio, forse avrebbe potuto opporsi ma riscivolava sempre verso lo stesso opposto, che distillava lo stesso scorrere. L’aria che lacerava, lo stesso velo di sé. Elefante
marino Diapason dell’idiota, o forma dei timpani nuovi la mia vista al largo dietro la scia, Dietro le scie, disegnate in cielo, delle scie lasciate dalle rotte nella zona muta del ricordo, fissa in un’acustica mondiale solo il respiro. Lo sguardo di una pietra inondata da sempre, da secoli il mare che pietrifica, e forma dal vivo sul morente elefante marino, che rivoltato, ancora ascolta un passo femmina improvviso Sull’urlo muto, morto Nell’ora media, voltava il tempo rappreso di un raggio solare, la saliva che degli altri assaliva la mente, che degli altri allarmante e assaliva il pensiero. Papaveri Insanguinata dai papaveri costante come un disagio, la città finta, moveva solo l’ombra nell’ambra, e il nulla dava una parvenza al reale. Solo la luce guardava il reale, e una cieca guardata solo dal nulla. * E delle forme viventi, delle forme vuote, delle forme aperte delle forme morte nel mondo, come per tutte le bocche vuote. Un
resto di sete Di un passo passivo in libertà scucita sui limiti e in quel contorno di lacrime che la stordiva per lo sgretolarsi delle montagne di fronte un altro compenso Un resto di sete, questo sentiero non porta da nessuna parte, ma da dove vieni da est, come il mattino, povera anima non è padrona dei suoi pensieri, ed è costretta a stare attenta alle immagini, che solo i resti del suo cervello formano in essa, in essa alla fine del gioco con la sua bambola per dei lapsus, quel dio remoto dei pericoli nelle scapole della scrittura, che sgrida nel viso terso della scrittura nel nudo solo delle mani Dal controllato, al lato contro ho tutto il mio tronco dolente dal grave al torrido, alla totalità di un destino contrario dicevano nel panico di una verità che si allontana, un bel pallone freddo, a proposito dei loro permessi, delle loro intermittenze, o nella mediazione della coscenza che si oppone al fato, alla fatalità di un destino contrario alla rotta del fuoco, da quando s’è intromessa la falce di luna bendata dal cielo, ha seppellito senza esitare un altro ieri. L’ha seppellito, nei crampi del pensiero, o nell’enigma di carne che si consuma dietro vetri invernali, come solo una costola violata femminile che vendicava una parola. Da quando la ragazza appena annegata ha cercato ancora per un po’ di dare forma con le labbra ad una parola, da quando guarda l’acqua del lago laggiù come scorre un cerchio, da quando si sfogliava nelle onde sul mondo, in quei pochi attimi di dio. Contorni Variazioni nel sistema vascolare insidia da distrarre, il cerchio dei fatti non restituisce alla parola, e pudico qualsiasi sillabato per oggi incognita, variazioni mentali che avevamo amato, amammo nella perdita un assurdo presente, circondava più vivi e soli, ha rincorso per portare nel silenzio vero, la guerra apparsa possibile, verità confusione che in velo lacerano una destituzione, isola sillaba. Sangue in corsa nel riposo, sogno atterrito, giorno verbale vero sogno spento, inferno lecito. Poetica, come femminile si spande e cela, come l’acqua trasparente delle masse come incolore, un Enea pilota che cede incantevole, il tempo per spiegare sul precedente, linea di demarcazione. Voce, che sospende sul rumore una verità, canestro riempie il via di seguito più fedele, e pur sapendo immobile. Definizione dello stato di meraviglia, notte dimenticata come brandello di sogno, qualcosa scivolato nell’angolo. Spolvera la timidezza umana del quotidiano ripetuto tra le dita, esempio d’altro canto, e muta si domanda quale indicazione voleva. Allora nel suo lutto, o spento raccogliere, entrare silenzioso apparire dichiarato mente, circondava giovane nel rischio, la luce miracolo del resto la realtà filtra sulle variazioni, cieco paese nel labirinto intonazioni comode che aggiustano i limiti. Questi limiti della memoria, campo colmo, si sussegue una fuga di spiegazioni. Scarica in formato pdf 
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