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POESIE (traduzione di Isabella Meloncelli) Duska Vrhovac, poetessa, giornalista e traduttrice serba, vive a Belgrado.
Quattro anni fa ha lasciato il suo posto di lavoro presso E Milan
Mihajlović ("Otadžibina" n. 6, 2007) ha affermato: "La poesia di Duška Vrhovac è interessante e provocatoria. Durante e dopo la
lettura, al di là di tutte le quinte e le metafore poetiche, produce sul
lettore un effetto di catarsi, lenisce e sublima. Le sue poesie sono creazioni
indubbiamente straordinarie, che per molti aspetti si distinguono nel panorama
contemporaneo della poesia serba e di quella europea. Si tratta di forme
poetiche realizzate con mezzi lirici che vanno dalla preghiera agli esiti più
alti della satira". Duska Vrhovac ha fatto della semplicità (una sua
frase: "la semplicità non è un punto di partenza, è un punto di
arrivo") e della forza comunicativa i punti d'appoggio della sua poesia. (carlo
bordini) *** ANNIENTAMENTO L’annientamento batte il
suo tempo. Dalla stessa stoffa
pannolini e drappo funebre. Dallo stesso albero la
culla e la bara. Dalla stessa trama
felicità e infelicità. Dallo stesso fuoco la
fiamma e la cenere. Nella medesima pelle all’infinito
moltiplicata la sete di vita e la
brama di morte. CAOS E URLO Guasto
ai climatizzatori. Stato
di allarme. Non è
ignoranza né manipolazione. Uomo,
ma tu sei vivo! Vivo –
morto. Morto
– vivo. Il
cuore batte. La
corteccia cerebrale pulsa. Un
film senza fine. Senza
inizio. Senza
drammaturgia. Un’immagine sull’altra. Il
sangue scorre coagulato. Diagnosi
globale. Casi
singoli. Sfacelo.
Un
tenero ricordo di quel che sei stato. Non si
può descrivere. È il
caos. Di
tanto in tanto respiri
più a fondo, annoti
un verso. Con te
o
senza di te, tutto
scorre. Trova
un’altra parola. Entra
nel ritmo. Dì quello che c’è da dire. Sottolinea.
Accentua.
Sviluppa
una metafora. Forgia
una rima. Trattieni
una lacrima. Ghiacciata.
Sorridi.
Fa’ un gesto di saluto. Apri
gli occhi. Rifallo.
Impreca. Fatti
il segno della croce. Taci. Grida.
Muori
subito. Sopravvivi
a tutto. Cammina.
Vai. Fermati.
Fotografati.
Entra
nella storia Rompi
lo specchio. Rifinisci
l'aureola. Cancella il tuo volto. Tanto
fa. Questo
è il caos. E tu
nel caos solo un grido. IL CAMMINO DELL’EMIGRATO Perdona Madre di Dio se la voce mi abbandona la vista mi si offusca e neppure la mano posso alzare per far un cenno al bimbo che mi guarda assente attraverso il vetro sporco dell’automobile nella colonna interminabile che striscia come nel sogno
diluvio universale mai visto e tremendo sembrano tutti già morti e lo sono morti eppure vivi sono ancora vivi, vivi... chiudono gli occhi e con la pena sulle labbra porgono le braccia fraterne... VIAGGI Non
devo andare più da nessuna parte, Possono
cessare tutti i viaggi, le
fughe, le ricerche, ogni cammino. Tutti
i paesaggi si sono trasfusi nelle mie parole, i
fiumi confluiti nel mio sangue, il
mare l’ho bevuto, le montagne le ho conquistate, i
boschi domati, le valli contate, col
cielo azzurro e tempestoso mi
sono ritagliata abiti festosi. Non
devo andare più da nessuna parte, Possono
cessare tutti i viaggi. SARÀ Quando gli occhi s’incontrano e si fissano dimmi allora la parola che ti è rimasta in gola. Sarà che son sfuggita alla
morte come ci fossimo di nuovo riconosciuti. INTUIZIONE II A
Vittoria Tagliani Di innumerevoli domande
sapevo la risposta ed intuivo molte cose. Conoscevo divisione e
moltiplicazione nel tempo e nello spazio le parole della speranza
e della dedizione. Il mio passo era
inafferrabile la mano calda e reale. La voce alto canto di
solista il mattino risveglio d’ambra. La realtà non aveva
bisogno dei ricordi né gli inganni del
risveglio. Gli anni conoscevano i
loro segreti i frutti l’epoca della
maturazione. Di ogni parola avevo un
cambio e una preghiera per la
salvezza dell’anima. E poi, improvvisamente parola e pensiero
trafitti dal lampo. Avvenne tutt’altra
visione cadde il frutto maturo rotolando giù per il
palmo. Ora sto a metà di una
storia incompiuta e di tutto ho sempre
meno, son le domande sempre di più. TAL DONNA Quando tal donna coglie
le mele POETI I poeti sono una banda supponenti vagabondi, interpreti infidi del quotidiano e
dell’eterno vani ricercatori, amanti smodati, cacciatori di parole
perdute segugi di strade e mari. I poeti sono giardinieri
superbi di intricati giardini
regali, precursori di slittamenti
stellari, messaggeri di navi
affondate, violatori di sentieri
segreti, magistrali riparatori di Carri Grandi e
Piccoli, raccoglitori della
polvere astrale. I poeti sono ladri di
illusioni, scopritori di scartate
utopie, imbonitori di ogni specie,
degustatori di cibi
avvelenati, figli degeneri e
seduttori di professione, cavalieri che
volontariamente espongono la loro testa
alla ghigliottina di cui sono anche gli esecutori. I poeti sono custodi
incoronati dell’essenza della
lingua, amanti di misteri
insolubili ammaliatori e
provocatori, sono i beniamini degli
Dei, assaggiatori di bevande
miracolose e vani dilapidatori delle proprie vite. I poeti sono gli ultimi
germogli della specie più sottile
degli esseri cosmici, coltivatori dei fiori
bianchi dell’anima creatori infidi di mondi
insostenibili. I poeti sono interpreti
dei segni perduti, portatori di messaggi
importanti monito che la vita è
infinita, e l’universo un progetto
incompleto. I poeti sono lucciole
sull’aia del cosmo, conquistatori della
grande fascia dei colori
dell’arcobaleno, esecutori della musica
sacra della nascita
dell’universo. I poeti sono gli
interlocutori invisibili nel silenzio sul senso e
sul non senso di tutto quanto è
visibile e invisibile. I poeti sono i miei veri
fratelli. Scarica in formato pdf 
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