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il sanscrito
del corpo Buio, tamburi, il suono si propaga fulmineo nel flusso − tunnel, valvole, a un’ansa un rallentamento e poi di nuovo a precipizio, brontolio lontano, poi lampi dall’alto, trasmissione verticale, porte aperte, porte chiuse, sciabordii, codici morse del DNA − ci sono città nel corpo più numerose dei corpi nella città e attività febbrili nel buio di anse e cavità che presiedono a ciò che vive finché vive e oltre ancora per un poco, con unghie che crescono tenaci su mani ormai incapaci di graffiare: un esser-qui percorso da formicolii, flussi energie invisibili anche al microscopio perché partecipi di una materia potenziale non dimensionata intuitiva flusso di pensiero pre-filosofico cellule che comunicano esoterici impulsi panvitali già da prima che il big-bang le disperdesse in individui involucri dotati di braccia o zampe o rami esseri esiliati dalla materia originaria in una diaspora cieca – e ancora durerà la materia immensa anche quando l’ultimo vivente con forma e nome sarà un ricordo sbiadito, sbriciolato nulla. vacuum mandala v a c u u m − una parete liscia nel campo dell’infinito divenire cui nulla aderisce: e scivola la materia come brina sui vetri sporchi di addii : stanze vacue di un canzoniere più malinconico del previsto: ma cosa è prevedibile in questo brodo quantico dove i fenomeni fluttuano beati in una beanza d’infinito v a c u u m ? né mai più conterrò le sacre sponde dove ogni corpo fanciulletto giace in onde di quiete placentare − v a c u u m che si propaga come un suono anzi un’eco di suoni suonati altrove frasi affioranti nel bla bla budellico spacciato per “monologo interiore” – e la colpa è sempre di questo benedetto v a c u u m svuota il vaso, libera i pensieri, restituisci il peccato al peccatore e il vino all’oste della malora, all’amico dell’ultima ora – vuoto smagliante nuovo di zecca che risuona zecchino di un non-pensiero indicibile ma così intenso che ogni volta mi scendono le lacrime vuoto gravido di ogni altro pensiero per noi che non avemmo gravidanze, né mai più − mi soccorre la fisica quantistica che elogia il vuoto immenso culla di ogni particella fasci energetici vibranti che sfrecciano senza padrone (senza ni toit ni loi oserei dire) nel grembo di questa immensa madre vacua – come le stelle lontanissime di un’estate non meno lontana – fine degli anni ’60: gli uomini premono grossi piedi chiodati sulla pelle della luna, mentre i miei brindano coi vicini di villeggiatura io contagiata dall’entusiasmo occidentale e familiare vago nel mio stato fra carne e pesce a guardare da un terrazzo su valle l’immensità di questo v a c u u m solenne, che si offre anche a me ragazzina priva di razzi propulsori, count down e Cape Canaveral e di bandiere da piantare maschiamente ben in fondo ai crateri della luna – il vuoto immensamente immenso mi si apriva in quella notte epocale con uno sgomento che ancora mi riempie di lacrime − ancora e sempre: a ogni meditazione ben riuscita a ogni pausa a ogni senso di respiro aperto avvolta di non-materia più calda della lana di non-pensiero fecondo d’ogni possibile − io, piccola samurai in piedi diritta su un balcone di villeggiatura, immobile nel bel mezzo del vuoto in saecula saeculorum anche quando sarò polvere insieme a questo foglio e a questo mondo e la bandiera sulla luna sarà stata strappata dal vento universale che tutto appiana – e tutto sarà ancora una volta e per un momento v
a c u
u m immacolate concezioni Basta con senza ipotesi di avvento e palingenesi, senza più Storia, senza più storie da raccontare ma soprattutto senza più dogmi poiché ineffabile è il tutto non solo Dio come garantito da notarili teologie ma l’universo stesso le parole per definirlo le pietre sulle quali scolpire i precetti i sigilli da apporre alle verità di legge la concezione stessa che non riesce neanche a concepire se stessa – macule affatto immacolate sui fogli dove il mondo si scrive, o si sogna: certo fu facile col giovanile ardore aderire alle contro-encicliche surrealiste e tuttavia una tenace macula maculava l’afflato – pensavo a Breton & soci che declinavano un’immaculée conception profana spargendo celibe seme poetico sulle teste dei benpensanti, ma una donna come oserà? Non oserà – o sarà raramente, sentendosi bâtarde come Violette Leduc, che mescolava Montaigne e gli intimi sussulti corporali, Queneau e i postumi di una madre di ghiaccio, lirismi da collegiale, cronache di miseria, e commetteva un peccato che a una donna non si perdona, sia pure avanguardista: accogliere nell’alambicco alchemico del corpo il mondo intero con le scarpe e tutto secondo il buzzo del momento in piena padronanza, con androgina sapienza incorporarsi l’opus imperfectum del mondo per concepirne un concetto tutto suo, tritarlo in sotto-prodotti chimicamente instabili ricavarne legna da ardere al fuoco della scrittura e con il molto scarto del mondo nutrire un’invincibile ironia speziata e corroborante come un vin brulé. connivenze nessuna connivenza, certo, non solo con il qui e ora tristemente noto, ma con tutta la fenomenologia di questa cronaca locale planetaria, questo universo simulato in bilico tra nanotecnologie e governi di nani – resettare la galassia inventare un alfabeto nuovo è più urgente che buttare giù Ubu Roi da operetta, cui seguirebbero altri Ubu-qualcosa da operetta: con buona pace dei conniventi concittadini che accettano di abitare questa natura morta con figura, figura di merda il più delle volte con chi (essenza o ente) ci ha dato in comodato d’uso questo pianeta e lo ritrova lercioso ------- avvelenato ---------- virusato cosparso di napalm (vedi Indocina), chimica out of control (vedi Bophal), atomica antimusogiallo (vedi Hiroshima), morti chimiche sul lavoro (vedi Porto Marghera) tutta la nota arroganza della razza umana insomma, per poi dare la colpa della pandemica entropia del pianeta a qualche povero pollo espiatorio; ma io tra i polli no e nemmeno tra le oche del Campidoglio, tronfie sentinelle del potere altrui, non ci tengo a razzolare tra i conniventi i connotati i coniati i concorrenti i confusi i condannati i condiscepoli i concordi i concilianti i conigli i concupiti i conterranei i concomitanti i convolati i contraffatti i convitati i condizionati i consensuali i congiurati (ça va sans dire) e ancora i consanguinei i congressisti e i conferiti i contingentati e i consulenti i contraffatti e i contagiosi i conventuali convenzionati i connessi alle loro televisioni tutte, dove i maschi spruzzano indefessi tutt’intorno il seme del loro blaterare e le femmine scodinzolano giulive il fiat alla messa delle miss; e insomma i conniventi tutti. Dei contafrottole poi non farò parola, come diceva Ingeborg Bachman dei calabroni, perché è facile riconoscerli. Menzione a parte meritano i conativi, persuasori occulti e conclamati, a buon diritto nella connivente consorteria. E gradirei di molto che tutti questi con – che poi significa “coglione”, tout simplement, nella gallica langue – si sciogliessero come pioggia scivolando dalla mente con il TERGICRISTALLI DELLA MEDITAZIONE come
dice magnifica ____________________ * dalla raccolta Il sanscrito del corpo ( ** Tiziana Colusso ( www.tizianacolusso.it ) ha studiato
Letteratura Comparata a Roma e Parigi. È
attualmente Responsabile Esteri del Sindacato Nazionale Scrittori e membro del Board (direttivo) dello European Writers’ Congress. Collabora con le Biblioteche di Roma, la rivista
“Buddismo & Società” e la rivista on line “Le reti di Dedalus”. Ha
pubblicato: Italiano per straniati (poesia) Fabio D’Ambrosio
Editore, Milano 2004; Né lisci né impeccabili (racconti) Edizioni Arlem Scarica in formato pdf 
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